Колыбельная
Баю-баюшки-баю,
Кто стучится в дверь мою?
Это Старый Новый год -
Он подарков не несёт.
Он подарков не несёт,
Он совсем наоборот.
Аа-а, аа-а...
У него не впроворот
Дел на Старый Новый Год.
Аа-а... аа-а...
ш-ш-ш-ш-ш...
2013
Оксюморон
© Copyright: Alla Gozun, 2015
Свидетельство о публикации №115011410220
Свидетельство о публикации №115011410220
Рецензии
Алла, это настоящее, этим радует, в то же время и сильно печальная вещь, талантливая, конечно! Мерещится, что Вашей колыбельной, может, и выдуманная мною далёкая вьюга, но тихо подпевает:).
Ирина Безрукова 2 23.01.2015 11:35 • Заявить о нарушении
Ирина Безрукова 2 23.01.2015 11:35 • Заявить о нарушении
Вы угадали, Ирина!
Скорее, не угадали, а почувствовали.
Есть у вас такое очень развитое 6-е чувство. Это от Б-га.
В памяти моей хранится множество вещей, которые на первый
взгляд иному человеку покажутся бесполезными.
Я помню колыбельную, которую отец пел моей сестре.
За окном, качаясь,
Сосны песню пели,
Мой малютка дремлет
сладко в колыбели.
- Ах, уймитьсь сосны,
Не шумите ели
Мой малютка дремлет
Сладко в колыбели.
Я помню его тихий голос, темную, зимнюю,
беспроглядную ночь, тусклый свет керосиновой
лампы,а за окном, огромные качающиеся сосны и ели.
Мы жили в Западной Белорусси, на границе с Польшей,
в маленькой деревне, окружённой сосновым лесом.
Что-то было в этой песне, что тревожило мою
детскую душу. Теперь-то я точно зналю - Что.
Почему-то я не искала автора этой песни.
А вот после вашей рецензии пошла "в поиск".
Автор этой колыбельной песни А. Плещеев.
Вы, кончно же, помните этого поэта, ставшего
хрестоматийным поэтом нашего детства,
уквально, с первого класса.
Ну кто же не помнит!
- травкп зеленеет, солнышко блести...
- или скучная картина - тучи без конца... лужи у крыльца....
Отец несколько модифицирова песню. Всё-так он был отец,
а не мать - это раз и два - он качал дочь:)
Это всё, конечно, "шутки ради шутки".
- Но далёкую вьюгу вы не выдумали. Она была. Есть.
И я унесу её с собой.
Вот стихи А. Плещеева.
Удивительный был поэт.
У него стихи, ну как бы сказать поточнее, -
предметные, хрестоматийные. На все времена.
Они - как первооснова ментального блока,
закладываемого в Tabula rasa маленькго человечка.
Они - как маркер, по которому мы узнаём друг друга.
В поздний вечер буря
За окном шумела.
Мать, качая сына,
Тихо песню пела.
- Ах, уймись ты, буря!
Не шумите, ели!
Мой малютка дремлет
Сладко в колыбели.
Будьте здоровы и счастливы,
А.
Видите какой всплеск пробудил во мне ваш отклик?
Действительно:
Нам не дано предугадать
Как слово наше отзовётся...
Сестра Алиса 23.01.2015 17:14 Заявить о нарушении
Скорее, не угадали, а почувствовали.
Есть у вас такое очень развитое 6-е чувство. Это от Б-га.
В памяти моей хранится множество вещей, которые на первый
взгляд иному человеку покажутся бесполезными.
Я помню колыбельную, которую отец пел моей сестре.
За окном, качаясь,
Сосны песню пели,
Мой малютка дремлет
сладко в колыбели.
- Ах, уймитьсь сосны,
Не шумите ели
Мой малютка дремлет
Сладко в колыбели.
Я помню его тихий голос, темную, зимнюю,
беспроглядную ночь, тусклый свет керосиновой
лампы,а за окном, огромные качающиеся сосны и ели.
Мы жили в Западной Белорусси, на границе с Польшей,
в маленькой деревне, окружённой сосновым лесом.
Что-то было в этой песне, что тревожило мою
детскую душу. Теперь-то я точно зналю - Что.
Почему-то я не искала автора этой песни.
А вот после вашей рецензии пошла "в поиск".
Автор этой колыбельной песни А. Плещеев.
Вы, кончно же, помните этого поэта, ставшего
хрестоматийным поэтом нашего детства,
уквально, с первого класса.
Ну кто же не помнит!
- травкп зеленеет, солнышко блести...
- или скучная картина - тучи без конца... лужи у крыльца....
Отец несколько модифицирова песню. Всё-так он был отец,
а не мать - это раз и два - он качал дочь:)
Это всё, конечно, "шутки ради шутки".
- Но далёкую вьюгу вы не выдумали. Она была. Есть.
И я унесу её с собой.
Вот стихи А. Плещеева.
Удивительный был поэт.
У него стихи, ну как бы сказать поточнее, -
предметные, хрестоматийные. На все времена.
Они - как первооснова ментального блока,
закладываемого в Tabula rasa маленькго человечка.
Они - как маркер, по которому мы узнаём друг друга.
В поздний вечер буря
За окном шумела.
Мать, качая сына,
Тихо песню пела.
- Ах, уймись ты, буря!
Не шумите, ели!
Мой малютка дремлет
Сладко в колыбели.
Будьте здоровы и счастливы,
А.
Видите какой всплеск пробудил во мне ваш отклик?
Действительно:
Нам не дано предугадать
Как слово наше отзовётся...
Сестра Алиса 23.01.2015 17:14 Заявить о нарушении
А у меня вдруг мурашки по коже... и теперь почти тоска по Плещееву. И ещё сложнее, потому что и восторг - тут же - от Вашего письма: оно такое же объёмное, атмосферное, как все письма "Онлайн, мой друг, онлайн!". Мне! Я просто в эпицентре события Вашего воспоминания (всегда неподражаемого Вашего голоса, и знания - только Вашего). Тоска по Плещееву просто так не пройдёт:), Слава Богу. Это всё опыт, сын, конечно, но не только ошибок трудных:), знаю, о чём пишу: всё осталось во мне - что было у Вас прочитано, и общее впечатление не пропадает, время тут ни при чём:). Жизни не хватит, чтобы что-то хорошее забыть:). Есть такие впечатления - от прикосновения к запоминающемуся навсегда. Вот и общее впечатление от Плещеева тоже не ушло. Надо открыть его стихи.
Ирина Безрукова 2 24.01.2015 00:36 Заявить о нарушении
Ирина Безрукова 2 24.01.2015 00:36 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.