Соплёю в проруби болтаясь
(То - в облака, то – вновь ко дну),
К другим и третьим прибиваясь,
И к свету жизни пробираясь,
Лоб разбиваешь о войну.
Пришел к своим – не принимают.
Чужие – рады приласкать.
Лелеют, холят, обнимают.
И плату исподволь взимают,
Чтоб имя после полоскать.
Своим – своё. Свои заботы.
Не до тебя. Не до своих.
Работа, дом. Опять работа.
Так – от субботы до субботы.
Ни времени, ни выходных.
Зияет прорубь синевою.
Глубь ледяная. Сталь сердец.
И ты болтаешься соплёю –
Плевком. Раздавленный войною...
Чужих... Своих... Потом – конец.
21.10.2014.
Свой среди чужих, чужой среди своих
© Copyright: Константин Линович, 2014
Свидетельство о публикации №114102101089
Свидетельство о публикации №114102101089
Рецензии