О чём же мне вспомнить…
Вот ветер гнёт,
С кустов обрывает листву…
И даже я знаю –
он не придёт.
Не будет сна наяву.
О чём же вспомнить?
То давний срок…
Был день рожденья мой.
И он говорит мне:
«Пойдём в «Котелок».
Мы не были там с тобой.»
Какой-то подвальчик.
Чужие глаза…
Пальто у меня – кашмир.
Со мной мой мальчик.
Курить – нельзя.
И скромный вечерний пир.
И это смешно,
Что земля из-под ног
Моих уходила, звеня…
А мне было, правда,
Совсем всё равно,
Что кто-то глазел на меня.
Он что-то рассказывал…
Где побывал,
Искусно лепил канву…
В тот вечер меня он поцеловал...
И сбылся сон наяву.
Котелок
© Copyright: Голда Завадская, 2014
Свидетельство о публикации №114101900197
Свидетельство о публикации №114101900197
Рецензии
