Франсуа Коппе. Март

Ты часто ссоришься со мной.
Сегодня ты не в духе снова.
Стоишь, не говоря ни слова,
И терпишь дождик проливной.

Твоя натура – март беспечный:
С утра жара, под вечер снег.
Я знаю, что недолог век
Случайной ссоры скоротечной.

Похожа ты на воробья,
Забившегося под застреху.
В надутых губках искрой смеха
Улыбка прячется твоя.

Ты взглядом встретилась со мною –
И словно тучи разошлись;
Две птицы воспарили ввысь,
Как заповедано весною.

MARS 

Parfois un caprice te prend,
Mechante amie, et tu me boudes,
Et sur le balcon tu t’accoudes
Malgre l’eau qui tombe a torrent.

Mais, vois-tu! Mars, avec ses greles
A qui succede un gai soleil,
Chere boudeuse, est tout pareil
A nos fugitives querelles.

Tels ces oiseaux, pauvres petits,
Sous ce fronton, pendant l’averse,
Et telle ta bouche perverse
Ou des sourires sont blottis.

Vienne un rayon, et, la premiere,
Tu tourneras vers moi les yeux,
Et les oiselets tout joyeux
S’envoleront dans la lumiere.