Строка влюблённого старика

Дрожит рука у старика,
Кривою пишется строка,
А он задумался, притих,
Старушке милой пишет стих.

Вот он затылок почесал,
Чего ещё он не писал,
Слова, какие подыскать,
Чтоб вновь подружку приласкать.

Каким-то чистым, светлым, новым,
И ей приятным, очень словом.
Пускай совсем он  не поэт,
Но пишет ей десяток лет.

В стихах любимой говоря,
Про реки, горы и моря
И о любви своей большой,
Горячей нежною душой.

Он вновь сегодня одинок,
Вот написал десяток строк
И головой  седой поник,
Вновь над стихом своим старик.

В душе сомнений ураган,
Он был когда-то хулиган,
Писал такое в кураже,
Сейчас стесняется уже.

А вдруг подруга не поймёт,
Подальше ласково пошлёт.
Придравшись снова к запятой,
А ведь была то не святой.

И вытворяла номера,
Что выдать Нобеля пора.
Вот  написал ещё он строчку,
Лоб почесал, поставил точку.

Всю душу, выложив сполна,
Довольна будет ли она.
И тонет он опять в мечтах,
В душе и радости, и страх.

26.09.2014 г.