Маленькие стихи - маленькая судьба

Он хуже всех играл в футбол, таланта мчаться видно нету -
Серьёзный вечно, не весёл, как будто боль засела где-то…
Учился как бы - как-нибудь - одна любовь - литература -
Ну, не в ладах был с физкультурой, с черченьем - почерк просто жуть….

Смотрел подолгу на часы и на красивые предметы,
На лес, на церкви - странность это? - Нет -  видел больше красоты…
Копил её чтоль про запас? Иль останавливал мгновенья?
Казалось, знал он больше нас, как быстротечно детства время...

Среди девчонок никогда не слыл предметом воздыханья,
И сам таил свои признанья - любовь-то в детстве ерунда..
А в тайне он писал стихи - но не показывал - ведь стыдно -
Поэту ж слава так завидна, а он считал свои плохи…

Но от гармонов одурев, порой он девам открывался -
Он ими бардом назывался и рифмовал, вдруг осмелев…
Стихи, конечно, льстили им - их флер манил скорей к сближенью -
И он решал моё!творить!, поэт он точно, несомненно!

Потом он просто обыдлел, да нет - точнее опростился -
И со стихами распростился - подольше выйдет жизнь прожить…
Обросши скарбом и семьей он никогда не шел до края,
Болезни к смерти собирая, засобирался на покой….

И вот на пенсии к душе он снова в мыслях обратился,
Стихом открылся неглиже - чего стеснятся? - лучше спиться?
Писал о пламенной любви, об изменениях в погоде,
Но знал душе-то не цвести - не ври себе - стихи убоги…

И было, все же написал он покаянное творенье,
Как он глупец стихов алкал, и как стыдился - все сомненья -
И вышло вроде ничего - в малотиражке, аж хвалили -
Как все ушёл, стихи забылись, потом забыли и его…

Но у потомков во шкафах, стихи хранились во тетрадях -
Не так, как гордость иль награды - да так...о дедовских мечтах…

Стихи лежащие под спудом, похожы все, как близнецы -
Как одинаковые судьбы у тех кто стряпал их - творцы,
Корявы детски, неумелы и одинаково больны,
Тоскливы, глупы и несмелы - их все писали в жизни мы…

Оставить чувства напоследок и пред концом переживать -
То невозможно и нелепо, ведь умирая не летать…
Стихи рождаются в мученьях, творенья можно ли скрывать? -
С гордыней, этим вот стесненьем - стихи не мог он улучшать.

Неоцененный и забытый, но наплодивший сонм стихов -
Он и не знает - не убиты - роятся в поисках голов -
И вот они опять родятся во чьих-то душах, мыслях, снах -
С желаньем в ком-то отозваться и прозвучать опять в словах