Индейца старого морщины,
Сквозь краски пестрые видны,
Вокруг него сидят мужчины,
Почетом все окружены..
Их головных уборов перья,
Колышутся беседе в такт,
И обретают плоть поверья,
В час зажигающий закат..
На шеях бусы амулетов,
Людские кости в них видны,
И скальпы сверженных атлетов,
Они врагам уж не нужны…
И вьется сизым покрывалом,
Дымок душистый табака,
В собранье этом небывалом,
Врагов, чья ненависть крепка..
По кругу мерно ходит трубка,
Кури, судьбу не искушай
Ведь перемирье ещё хрупко…
Еще покурим.
Набивай.
Трубка мира Не Лонгфелло
© Copyright: Роман Постнов, 2014
Свидетельство о публикации №114071305926
Свидетельство о публикации №114071305926
Рецензии
