Диалог с поэтом

Спросил маститого поэта
Душа у Вас, какого цвета?
И грех конечно не большой
Узнать, а что - же за душой?
Ответ - бумага для клозета:
Не разобрать фотонов света,
Но в мягкой мешанине слов,
Совет был скользок и суров.

Слова как шкура рыжей крысы
Хитры, как происки Каиссы,
Ему бы в шахматы играть:
-Я что-то начал понимать:
Стихи такое же враньё,
Как и святое бытиё,
И пишет он как лисий хвост,
Не просто лирик - а прохвост.

Слова прилизаны картинно
А рифмы суть всегда едина
Всё остальное: не за зря
В душе его горит заря!
Какого цвета непонятно
Но что прелестно и приятно-
За хитро изданный стишок
Семь раз он пьёт на посошок.

Потом шепнул он в ухо мне
О том, что истина в вине...
Я на него не рассердился
И не прощаясь, удалился,
Понятно стало: в мире слов
Мы все похожи на ослов,
Дружить с редакторами надо,
За это слава, честь, награда!
И за секрет, что он открыл
Я восемь рюмок «пропустил»...             27.11.2010г.