Ван Гог
В больничный неприкаянный уют...
Пока не дрогнет кисть в его руке –
В провинциальном пыльном городке
Вдруг набекрень то купол, то карниз,
Как башня, громоздится кипарис,
И жаром от кипящих облаков
От шляп нас обдаёт до башмаков.
В истоме разметались васильки,
И писем разлетались голубки.
И думаешь с надеждой: это он,
От ангелов в юдоль к нам почтальон.
Он фарандолу пляшет па-де-де
С арлезианкой гибельной Доде
В кафе ночном, не тонок и не толст;
В смятенье пляшут краски, пляшет холст;
Как пчёлы в улье, стулья пляшут, стол –
Господний содрогается престол,
Покуда в рай стучится налегке,
Отрезанное ухо в кулаке
Сжимая, тот, чей дар и в лютый зной
Неопалимой блещет новизной,
Чей кровью истекает колорит,
Чьё небо синим пламенем горит.
Свидетельство о публикации №114060801185
Ван Гог
А вороны клевали его в темя
И тюбик с краской плавился в руках...
Вино и кровь остановили время
И запеклись мазками на висках.
Метались виноградники от зноя
И издевался над холстом мистраль...
И не было ни счастья, ни покоя...
Лишь яркая расчерченная даль!
Удачи! С теплом! Наташа Филатова
Филатова Наталия Олеговна 11.06.2015 09:53 Заявить о нарушении
Георгий Бойко 11.06.2015 20:34 Заявить о нарушении
Елена Ительсон 12.06.2015 10:47 Заявить о нарушении