За годом год они цветут всё реже,
Опальные, и если в них души
Не чаешь ты, когда в ночной тиши
Гром слышится, а молнии всё те же,
Не говори, как липы хороши,
Чей хоровод хоронится, но где же
Сияние померкших на манеже,
Манившем пчёл, и ты вдохнуть спеши
Сей аромат, несвойственный разлуке;
Придет зима, и в келье восковой
Откроешь ты навек в моей науке
Страсть нежную; ночами не впервой
Мне чувствовать, как много в этом звуке
Тебя с моей невидимой Москвой.
12.07.2000.
Сияние померкших. Из сонетов к Татьяне
© Copyright: Владимир Микушевич, 2014
Свидетельство о публикации №114052509952
Свидетельство о публикации №114052509952
Рецензии
