Сперва, конечно, начинаешь чинно.
Колодцы полны тайн прохладных,
И облака скользят по выжженной земле.
Себя почувствуешь и малым, и ничтожным,
Завороженным торжеством небес,
Представленных каким-нибудь творцом.
Потом, споткнувшись обо что-то,
Даешь ты скоку меж метафор,
Из всех сил попытавшись уловить
Подобье смысла, и это удается,
Хотя уже почти что и не знаешь,
Кто автор - он ли, или, может, ты,
А, может быть, никто.
Потом зачем-то начнет ломить так спину,
Что силы нет, и трешь, и трешь глаза,
И ерзаешь вдруг в неудобном кресле,
И в голове какой-то стал туман,
Куда с усилием едва суешь слова,
Которые толкаются и дразнят, лезть не хотят.
И, рассердившись тут, внезапно одичаешь,
И так захочешь криком закричать,
Как будто бы холопу барин:
"Петька! Гони всех в шею!"
Чтение европейских стихов
© Copyright: Антон Хлебников, 2014
Свидетельство о публикации №114051410200
Свидетельство о публикации №114051410200
Рецензии