То было раннею весной-
Ноздрями я почуял это.
Ты восхищалась шибко мной,
Признав талантище поэта...
Стихи я сыпал, как горох,
Всё про любовь, всё про неё.
Хорош я был, а может, плох-
Око не ведает моё...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.