Горшки

Обжигают горшки не боги – их помощники…  всякий люд
остаётся ни с чем, в итоге. Хорошо ещё, не припрут
к тёплой стенке за срыв процесса… или, хуже того, вменят
все грехи – от поджога леса до убийства слепых котят.

Я запасся /на случай слежки/ массой разных цветастых ксив:
пролетарский писатель Пешков, он же Горький, пардон, Максим.
Не участвовал; был лояльным ко двору, где гулял и рос;
не чурался таскать рояли за, не в меру капризных, звёзд.

Маскируюсь, как тот пархатый – благо, внешностью весь в отца;
в неказистой скрываюсь хате, сам себе разбитной кацап.
Что до опусов… их ваяю по "шишнацать" катренов в час...
словом – славный, пушистый зая, обожающий русский квас.

Сдох кумир, обещавший славой поделиться на старость лет…
Стёрлись буквы на глупой “клаве” или умер во мне поэт,
только вдруг – потускнело слово, выжигавшее искры из
критиканов тупоголовых, не желавших писать на бис.

Вывод прост, как кило изюма: сколь ни шхерься под толщей дум,
иногда вылезай из трюма, сочини и… обратно в трюм.
Нет горшков – упражняйся в стансах; гимны жарь, на худой конец…
растранжирить не трудно шансы…

впрочем знаю, я – молодец!



29 ноября 2013 года
Санкт - Петербург