Ветер вброд таскает бредень
палых листьев, жухлых трав.
Ловит ветер день последний,
к небу бороду задрав.
Что ему?.. Какое дело?..
Впромельк, тело бела-дня…
Первый снег. И у меня
голова закуржавела...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.