Поэту...

Брошусь в стих, как в полынью,
Где вода студёна...
И родится что-то - «нью», -
Жизнь она бездонна.
Сколь в неё ты не  ныряй,
Охладит, ошпарит...
Только СЛОВУ доверяй,
Что тебя мытарит...


Рецензии