* * *
Крыша прохудилась, течь со всех сторон,
Едет потихоньку, мыслями шуршит.
Иногда, бывает, слышен перезвон
С шаткой колокольни раненой души.
Страшно в подсознанья погребе - темно,
До мурашек стыло, булькает вода.
Там давно прокисло старое вино:
Пахнет очень странно и на вкус бурда.
В доме перекошен треснувший порог,
На крыльце перила рухнули в траву…
В том виновен скрытый до поры порок -
Вылез через годы браком наяву.
Молодость хмельная, словно сон, прошла,
Новостей немного ныне - гладь да тишь.
Превратился жаркий уголь сердца в шлак -
После двух стаканов заалеет лишь.
Я высот заветных так и не достиг,
Но зато хватает и ума, и сил
Отчеканить в строчках рифмой каждый миг
Жизни, что когда-то чувство подарил.
Отчеканить в строчках рифмой каждый миг...
© Copyright: Борис Булатов, 2013
Свидетельство о публикации №113093006829
Свидетельство о публикации №113093006829
Рецензии