Прости мне, милый, легкость слов,
Тех слов, что от тебя отбились.
И нежно в осени кружились.
Теперь душа моя им - кров.
Их вереницей кружевною,
Смочив водицею живою -
На шею тонкую, на грудь.
Надеясь, с ними легче путь.
Простишь ли ты, что я в метели
Писала не тебе стихи,
Слова на волю захотели,
Но, ставни были все глухи.
Простишь ли ты, когда я - дура,
Тебе сказала:-Я поэт.
Я у тебя тогда просила,
Но, нет, не счастья. Счастья - нет.
Любимой быть я захотела.
Твоей быть. Но, лишь стайка слов,
Тобой забытых, дивно пела,
Даря мне верность и любовь.
Твои слова
© Copyright: Ирина Полуэктова, 2013
Свидетельство о публикации №113092102523
Свидетельство о публикации №113092102523
Рецензии