До одури банально выцеживать слова...
вынашивать клонированные фразы:
Осень, холод, дрожь, любовь, оргазмы
и ароматная, пожухшая листва...
И я взрослею... У меня свой маразм:
Где раньше был рассказ, сейчас оргазм.
Где раньше вышел стих-сейчас лишь секс.
И влага уж не на лице...
И хочется до дрожи выстрадать болезнь,
До ссадин на ногах обшастать город,
И выбить дрожь, и выголодать голод,
Хотя бы строчку мысли яркой что бы написать...
Но Фрейд был прав:
Где стих- сейчас кровать.
Либидо выжато. И нечем написать.
***
"И 220 вольт при мысли о тебе
И ток по проводам и смятая постель..."
(с) Мара -220 вольт
Про дядю Фрейда и стихи
© Copyright: Мария Баулина, 2013
Свидетельство о публикации №113091903566
Свидетельство о публикации №113091903566
Рецензии
"И хочется до дрожи выстрадать болезнь,
До ссадин на ногах обшастать город,
И выбить дрожь, и выголодать голод..."(с)
Фрейд облажался здесь, Маша.
Это строчки. Те самые.
Хоть и либидо - выжато? - или накормлено?
Вобщем - вроде бы нечего сублимировать, а строчки - яркие и сильные -несмотря на - вот они)))
Гуинпленка 19.09.2013 12:47 • Заявить о нарушении
До ссадин на ногах обшастать город,
И выбить дрожь, и выголодать голод..."(с)
Фрейд облажался здесь, Маша.
Это строчки. Те самые.
Хоть и либидо - выжато? - или накормлено?
Вобщем - вроде бы нечего сублимировать, а строчки - яркие и сильные -несмотря на - вот они)))
Гуинпленка 19.09.2013 12:47 • Заявить о нарушении
Просто тема не столь замусоленная, сколь осень, Насть.
Вот твои стихи читаю- яркие, образные, сильные.
Большинство стихов сейчас, включая мои, какие-то половинчатые. И вроде всё есть: образы, рифма, смысл. Но...ничего нового. Глаз замылился. Все мыслят сходными категориями. Более того, сам человек обычно пропитан одними и теми же образами. Однажды доходит до творческого истощения. А уж будучи сытым, и вовсе ничего путнего написать не можешь.
Что бы иначе писать нужно иначе чувствовать и так сильно, на сколько можешь, хотя бы быть неудовлетворённым, голодным, лишённым. И тогда есть шанс, что родишь таки что-то стоящее.
=)
Спасибо!
Мария Баулина 19.09.2013 12:54 Заявить о нарушении
Вот твои стихи читаю- яркие, образные, сильные.
Большинство стихов сейчас, включая мои, какие-то половинчатые. И вроде всё есть: образы, рифма, смысл. Но...ничего нового. Глаз замылился. Все мыслят сходными категориями. Более того, сам человек обычно пропитан одними и теми же образами. Однажды доходит до творческого истощения. А уж будучи сытым, и вовсе ничего путнего написать не можешь.
Что бы иначе писать нужно иначе чувствовать и так сильно, на сколько можешь, хотя бы быть неудовлетворённым, голодным, лишённым. И тогда есть шанс, что родишь таки что-то стоящее.
=)
Спасибо!
Мария Баулина 19.09.2013 12:54 Заявить о нарушении
Почитай Чена Кима.
Не обязательно быть голодным
У тебя есть очень сильные строчки
А дальше - после сильных - мы пока обе не умеем.
А настоящий поэт - как Чен - записывает правильные слова - и всё.
По-моему, он волшебник.
Гуинпленка 19.09.2013 19:48 Заявить о нарушении
Не обязательно быть голодным
У тебя есть очень сильные строчки
А дальше - после сильных - мы пока обе не умеем.
А настоящий поэт - как Чен - записывает правильные слова - и всё.
По-моему, он волшебник.
Гуинпленка 19.09.2013 19:48 Заявить о нарушении
А меня вот сразу - очень.
Мне с первых строк стало ясно, какая сила стоит за простым.
И ещё мне кажется, каждое слово - о любви у него.
Но это моё. Я думаю, у каждого своё такое - что цепляет по-настоящему)))
Рада тебе и доброй ночи)
Гуинпленка 25.09.2013 00:07 Заявить о нарушении
Мне с первых строк стало ясно, какая сила стоит за простым.
И ещё мне кажется, каждое слово - о любви у него.
Но это моё. Я думаю, у каждого своё такое - что цепляет по-настоящему)))
Рада тебе и доброй ночи)
Гуинпленка 25.09.2013 00:07 Заявить о нарушении
Согласна. Я вот умираю от стихов Ангелики, Tiaro.
Вот один из её стихов:
..я не вернусь.. лишь томным пламенем вслед
как будто бабочка
тихим, бесшумным, безликим..
всю свою скорбь изолью на холодный паркет..
тупым ножом искромсав дней
холодные блики..
..в горле горчит лауданум.. мыслями в пространстве в бешенстве заключенных временем зрачков.. пламенем окаменевших в ожидании конца солнца пепельнокрылых ангелов.. будто статуями разрушенных бытом дней..
и только тонкая полоска
света
тянется вдоль выцветшего черного..
истончается..
рассыпаясь на тысячи светлячков..
Мария Баулина 25.09.2013 21:56 Заявить о нарушении
Вот один из её стихов:
..я не вернусь.. лишь томным пламенем вслед
как будто бабочка
тихим, бесшумным, безликим..
всю свою скорбь изолью на холодный паркет..
тупым ножом искромсав дней
холодные блики..
..в горле горчит лауданум.. мыслями в пространстве в бешенстве заключенных временем зрачков.. пламенем окаменевших в ожидании конца солнца пепельнокрылых ангелов.. будто статуями разрушенных бытом дней..
и только тонкая полоска
света
тянется вдоль выцветшего черного..
истончается..
рассыпаясь на тысячи светлячков..
Мария Баулина 25.09.2013 21:56 Заявить о нарушении
Думаю, в смерти нет никакого пафоса, Маш.
И силы никакой нет.
Ничего там нет, вообще ничего.
А стихи сильные, да
Гуинпленка 26.09.2013 00:59 Заявить о нарушении
И силы никакой нет.
Ничего там нет, вообще ничего.
А стихи сильные, да
Гуинпленка 26.09.2013 00:59 Заявить о нарушении