Скорый поезд

В скорый поезд по маршруту “Роды-Смерть” забронировала мамка мне билет.
Наказала – мол, башкою не вертеть; слушать старших, отфильтровывая бред.
Сел в плацкарту /потому: простолюдин/ чай, бельё; роман, зачитанный до дыр…
в коллективе – это, братцы, не один… правда, есть на всех тут старший, бригадир.

Детство. Станция, скажу вам, хоть куда: велик, речка… счастья, полные штаны;
жаль, возврата не предвидится сюда… мне кричат с платформы, что-то, пацаны.
Прикорну… а там до Юности рукой… кореша с портвейном, Нинкин аромат…
не просились руки-ноги на покой... мир желаний, сонм соблазнов, Олин взгляд…

Забайкалье… мчит состав, прибавив ход; скоро Зрелость, город истинных мужчин.
С транспарантами собравшийся народ вместо хлеба-соли автомат всучил:
послужи-ка нашей Родине, браток; время вычтем из маршрутного листа…
скоммуниздился, таким Макаром, срок – благодарствуйте, далёкая Чита!..

Еду дальше. Перегон длиною в жизнь – полустанки примелькались за окном;
Свадьбы, Жёны, Дети, Внуки… зашибись!.. Оборудовал в купе мобильный дом.
Строю лестницу карьерную, наверх; на заочном в академии торчу…
уживаются во мне и грусть, и смех… если что болит, немедленно к врачу.

Машинист, послушай: заложи вираж у панельки, близ тенистых тополей;
грусть моя растёт, как будто, на дрожжах, без улыбки доброй матери, моей.
Попроведаю, откушаю борща… вспомним близких, что в таких же поездах
покидали нас, нисколько не ропща, на превратности судьбы… животный страх

мне не ведом, ибо в скопище врагов разыщу иуд, единожды предав…
там, среди газообразных облаков, разбираться будем долго, кто же прав.
Бог есть суть и, потому, в конце пути уравняет шансы подданных своих.
А пока… мой паровоз во тьму катил, километры перемалывая в стих.

Скоро Старость… кто-то прыгнет на ходу, испугавшись дряблой кожи на лице;
большинство найдёт пристанище в аду, не задумываясь о таком конце.
Я не праведник… грехов тугой рюкзак пру по жизни, как ужаленный турист…
за свидетельством зайду в районный ЗАГС – тётка втиснет мою смерть в стандартный лист.

Всё. Конечная. Приехали. Слезай… Темень жуткая и не видать ни зги;
прибывающими полнится вокзал, у прозекторской складируют мозги.
“Кто из этих… стихоплётов… становись!.. Нет, регалии засуньте чёрту в зад!..
Вот теперь ругайте долбаную жизнь, без претензий на спасительный возврат”.



17 сентября 2013 года
Санкт - Петербург