На Оби

Ивняк узловат и кустист
На гривах осенне-пунцовых.
Качает нас Обь и грустит
Старик о былинных уловах.

Моторка пыхтит кое-как,
Волной раздвигая протоки.
Когда ни стерлядки в сетях,
Тогда и душе не до водки.

И клонится солнце ко сну.
Дымят макароны по-флотски.
Старик потянулся к костру.
Ладони сквозящи, как доски.

Река его - память-транзит,
То в бликах, то в яром тумане,
То брата во тьме отразит, 
То друга, утопших по пьяни. 

Вращается звездная ночь.
Блестит чешуей по стакану.
И гонит бессонную мощь
Меж судеб людских к океану.


Рецензии