Дали слово...

Дали слово – забрали память… безпонтовая нынче речь.
Никакими, теперь, стихами мне поклонников не привлечь.
Визгу много, а шерсти мало* стричь домашнее порося;
разве только, забить на сало?.. Под Рождественского кося,
заикаюсь, бубня о вечном, разрывая банальность дня…

“По пути, что зовётся Млечным, снаряжаю я в ночь, коня.
Там, в отрогах седой Вселенной, близ созвездия Гончих Псов,
перед Музой склоню колени и… обратно, под сень лесов,
в лоно милой, до слёз, Отчизны…” снова штампы, едрить-мадрить!

Не гонялся б за дешевизной, не учил графоманов жить –
просто встал офигенным  членом, силу мышцы неся в народ;
неугодных -  под зад коленом, конкурентов пустил в расход.
Пьедестал, что всё время занят, вдруг позвал: залезай-ка, брат!..

“Без тебя мне так плохо, зая… забываю небесный взгляд…
средь толпы отыскать пытаюсь ускользающий силуэт…”

Видно, сбился с дороги аист и в младенце погиб поэт.
Как писать, если всюду воры? Или прежние, из дворян,
брали рифмы простым измором, сочиняя в стихах роман**.
Всё старо, аки мир подлунный, тиражирую складный  хлам…
потому обзывают блуднем, да “ату его, по мордАм!..”

“Вечер дивный спустился в город, по асфальту скользит луна…”

Не острижен, не чёсан боров…
Мне не пишется без вина…




30 июля 2013 года
Санкт - Петербург