Неумолимый зуд в крови
Нас тянет к «кому» иль к бумаге,
Но вот читательской любви,
Увы, не чувствуем мы тяги.
И наши книги канут в ночь,
В небытие, в забвенье, в Лету.
Но зуд не можем превозмочь,
Да и не хочется нам это.
Ведь где-то там, на самом дне
Души капризно-истеричной,
Нам мнится: в будущем оне
Прочтут и восхвалят публично.
И наши гордо имена
Войдут в учебники, детишки…
Да что они! Да вся страна
Прочтет, рыдая, наши книжки!
Неумолимый зуд в крови
© Copyright: Константин Соболев, 2013
Свидетельство о публикации №113051706638
Свидетельство о публикации №113051706638
Рецензии
Здравствуйте, Константин!
Ваше произведение с доброй самоиронией показывает вечную природу творчества. Оно говорит о том странном внутреннем импульсе, который заставляет человека писать, сочинять и создавать, даже когда нет гарантий признания. В этой улыбке над собой скрывается очень серьёзная мысль: творят не ради славы, а потому что иначе невозможно.
Сергей Бухдрукер 12.06.2026 11:13 • Заявить о нарушении
Ваше произведение с доброй самоиронией показывает вечную природу творчества. Оно говорит о том странном внутреннем импульсе, который заставляет человека писать, сочинять и создавать, даже когда нет гарантий признания. В этой улыбке над собой скрывается очень серьёзная мысль: творят не ради славы, а потому что иначе невозможно.
Сергей Бухдрукер 12.06.2026 11:13 • Заявить о нарушении