Набухли почки на кустах сирени,
Чтоб завтра хлынуть свежею листвой.
Весенний дождь, не зная воскресений,
Восьмую ночь колдует над Москвой,
Паршу зимы с окон струёй смывая,
Наводит лоск на старенький трамвай,
Дорогу открывает травам мая,
Чтоб зеленью украсить Первомай.
Чтоб по нарядным улицам столицы
Потёк поток одетых в плащ идей,
Чтобы могло веселье отразиться,
Как в зеркале, в асфальте площадей.
Набухли почки на кустах сирени...
© Copyright: Иосиф Бобровицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113042902272
Свидетельство о публикации №113042902272
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
