Умер поэт Игорь Царев

Сообщение, информация, видео, стихи

http://www.vmdaily.ru/news/2013/04/04/umer- igor-tsarev-zhurnalist-pisatel-poet-190603. html

http://www.rg.ru/2013/04/04/utrata.html

*     *     *     *     *

Умер поэт Игорь Царев
Сообщение, информация, видео, стихи
http://www.rg.ru/2013/04/04/utrata.html

Игорь Царев - Поэт года Вместо реквиема
Любовь Сушко
Умер "Поэт года" Игорь Царев - 4 апреля 2013 года
В редакции, прямо на рабочем месте сегодня скоропостижно скончался Игорь Царев.
 
23 марта - 4 апреля 2013 года
 
Хочется , чтобы это эссе осталось, оно ему нравилось, он читал его несколько раз. А что-то писать сейчас не хочу, потому что не хочу прощаться...
Думаю, нормальные люди поймут, на даты посмотрят..А в тех рецензиях, все живы, важно, что писалось при жизни, а не после смерти...
Игорь, человек, с которым не прощаются....
 
ИГОРЬ ЦАРЕВ - ПОЭТ ГОДА
 Вручена национальная литературная премия «Поэт года 2012»
21 марта 2013 года в Центральном Доме литераторов была вручена национальная литературная премия «Поэт года 2012».
Лауреатами премии «Поэт года» стали:
• I премия – Игорь Царев
• II премия – Олег Горшков
• III премия – Светлана Ширанкова
• Спецпремия «выбор Литературного клуба» – Вячеслав Куприянов
• Спецпремия «выбор Авторской книги» – Иван Зеленцов
 Победителям была вручена статуэтка в виде пера на постаменте из яшмы, лазурита и мрамора. С каждым из лауреатов будет заключен контракт на издание книги, все средства от реализации которой поступят автору.Торжественную церемонию предваряла презентация книг лауреатов премий «Поэт года» и «Писатель года» предыдущего сезона, выпущенных издательством «Авторская книга». В ходе презентации любой желающий мог приобрести книги лауреатов и получить автограф.
 
Никогда не думала, что этот год 2012-й станет таким счастливым и таким удачным в контексте Поэзии, ее возвращения, ее возрождения.
 Но с выходом в эфир первой передачи «Вечерние стихи» наша жизнь совершенно изменилась – мы увидели и услышали Поэтов сайта и вообще поэтов нашего времени… Они вошли в каждый дом, стали частью нашего бытия.
 За это время побывало у нас в гостях много поэтов хороших и разных, чего только не случалось...
 Но 19 сентября, когда в эфире появился Игорь Царев- это еще одна веха в ее истории…Не знаю, как кому, но мне это было очевидно с первого взгляда, с первой строчки, когда он начал читать стихотворения.
 Благо, что все это можно увидеть и услышать сегодня, сохранились все архивы передач.
 
И в первую очередь вот это стихотворение, сибирское, уникальное по своей сути, форме, созвучию с моими ощущениями родных мест.
http://stihi.ru/2010/12/16/8802
 Игорь Царев
Тобол
 
На Тоболе край соболий, а не купишь воротник.
Заболоченное поле, заколоченный рудник...
Но, гляди-ка, выживают, лиху воли не дают,
Бабы что-то вышивают, мужики на что-то пьют.
 
Допотопная дрезина. Керосиновый дымок.
На пробое магазина зацелованный замок.
У крыльца в кирзовых чунях три угрюмых варнака -
Два пра-правнука Кучума и потомок Ермака.
 
Без копеечки в кармане ждут завмага чуть дыша:
Иногда ведь тетя Маня похмеляет без гроша!
Кто рискнет такую веру развенчать и низвести,
Тот не мерил эту меру и не пробовал нести.
 
Вымыл дождь со дна овражка всю историю к ногам:
Комиссарскую фуражку, да колчаковский наган...
А поодаль ржавой цацкой - арестантская баржа,
Что еще при власти царской не дошла до Иртыша...
 
Ну, и хватит о Тоболе и сибирском кураже.
Кто наелся здешней воли, не изменится уже.
Вот и снова стынут реки, осыпается листва
Даже в двадцать первом веке от Христова Рождества.
 
Всегда за поэта такого плана немного страшно, когда он выходит на большую аудиторию, потому что у нас всегда принимает безоговорочно поэзия эстрадная,шумная, эпатажная, а так называемая «тихая лирика» остается незаметной, часто ее трудно расслышать, не всегда можно сразу понять и принять, и это не вина поэта, это наша беда.
Помню это прекрасно еще со времен, когда жили и писали Д.Самойлов, Б.Слуцкий, Ю.Левитанский, и на мой взгляд наиболее близкий по духу Игорю Цареву поэт Владимир Соколов.
Как хотелось услышать его, послушать, о чем-то спросить ( тогда поэтических вечеров было море самых разнообразных), но он так и оставался человеком в тени, и радовался по-своему, что не дожил до публичности, но для нас это было печально. Стихи должны звучать, особенно любимые стихи.
Немного больше в этом отношении повезло Борису Чичибабину, его друзья записывали на видио, даже в довольно глухие времена, знали, какими бесценнымт будут эти записи, за что мы им сегодня благодарны.
Когда Игорь Царев вышел в финал того цикла передач, для меня это была первая победа, потому что голосование, насколько помню, проходило без экспертов, и было именно народным.
А народ наш порой голосует довольно странно, и все-таки он был в том финале к моей радости, он там был и снова читал стихотворения, которые мы уже успели полюбить..
И все равно было немного тревожно за него, потому что настоящий, потому что классный, потому что ПОЭТ, для меня лично уже тогда он стал ПОЭТОМ ГОДА, особенно накануне всех концов света, я повторяла его строчки именно об этом событии, и слушала, как он сам читает это стихотворение.
 
http://stihi.ru/2008/08/01/2804
 Игорь Царев
Апокалипсис
 
На седьмом ли, на пятом небе ли,
Не о стол кулаком, а по столу,
Не жалея казенной мебели,
Что-то Бог объяснял апостолу,
Горячился, теряя выдержку,
Не стесняя себя цензурою,
А апостол стоял навытяжку,
И уныло блестел тонзурою.
 
Он за нас отдувался, каинов,
Не ища в этом левой выгоды.
А Господь, сняв с него окалину,
На крутые пошел оргвыводы,
И от грешной Тверской до Сокола
Птичий гомон стих в палисадниках,
Над лукавой Москвой зацокало
И явились четыре всадника.
 
В это время, приняв по разу, мы
Состязались с дружком в иронии,
А пока расслабляли разумы,
Апокалипсис проворонили.
Все понять не могли – живые ли?
Даже спорили с кем-то в «Опеле»:
То ли черти нам душу выели,
То ли мы ее просто пропили.
 
А вокруг, не ползком, так волоком,
Не одна беда, сразу ворохом.
Но язык прикусил Царь-колокол,
И в Царь-пушке ни грамма пороха...
Только мне ли бояться адского?
Кочегарил пять лет в Капотне я,
И в общаге жил на Вернадского -
Тоже, та еще преисподняя!
 
Тьма сгущается над подъездами,
Буква нашей судьбы - «и-краткая».
Не пугал бы ты, Отче, безднами,
И без этого жизнь не сладкая.
Может быть, и не так я верую,
Без креста хожу под одеждою,
Но назвал одну дочку Верою,
А другую зову Надеждою.

Но не случилось конца света, а вот печальные события все-таки были, и первое из них – это внезапный уход Михаила Анищенко, которому я сто раз рассказывала, как люблю Игоря Царева, какой он классный, единственный и неповторимый.
Почему классный? Потому что позитивный, потому что добрый и ироничный, потому что настоящий, помнится, тогда я и сказала о том, что наверное, каждая женщина хочет, чтобы у нее был такой муж, а девочка, чтобы у нее был такой отец… В этом уверена и сегодня…
И тогда, помнится, в рецензии Михаил написал:
Да, только что вышел свежий номер журнала "Дальний Восток", так мы с Царевым там рядом. Как братья.
Михаил Анищенко-Шелехметский 27.10.2012 18:03
По-моему это очень символично, что его последняя публикация была рядом именно со стихами Игоря Царева, лучшего соседства и не пожелаешь.
Но у этой истории уже после ухода Михаила было продолжение, когда ему была присуждена премия «Народный поэт», его стихотворения со сцены во время вручения премии читал именно Игорь Царев. И как читал, так как никто больше не прочитает.
Наверное, самому Михаилу Анищенко это должно было очень понравиться, на слушателей же, любящих обоих поэтов, это произвело неизгладимое впечатление. Не знаю, кто бы еще решился выйти в тот момент на сцену, а стихи должны были звучать...
Явление Игоря Царева в новых передачах «Вечерних стихов» уже консультантом, экспертом становится знаком качества для этих передач. Остается только радоваться тому, что он там бывает часто.
Но с особым волнением и трепетом мы ждали финала программы «Вечерние стихи», состоявшийся 23 января, и там тоже был Игорь Царев, за что мы благодарны создателям передачи, потому что без него немыслимо было все это действо, на мой взгляд.
 
Тогда уже у нас с Мариной (Эм Мэ) давно стало любимым одно из самых понизительных его стихотворений о сути творчества, о том, как воспринимает мир этот его герой
 Игорь Царев
Иероним

Съели сумерки резьбу, украшавшую избу.
Звезды выступили в небе, как испарина на лбу.
Здесь живет Иероним - и наивен, и раним.
Деревенский сочинитель... Боже, смилуйся над ним!
Бьется строф ночная рать... Сколько силы ни потрать,
Все равно родня отправит на растоп его тетрадь.
Вся награда для творца - синяки на пол-лица,
Но словцо к словцу приладит и на сердце звон-ни-ца...
На печи поет сверчок, у свечи оплыл бочок -
Все детали подмечает деревенский дурачок:
Он своих чернильных пчел прочим пчелам предпочел,
Пишет - будто горьким медом... Кто б еще его прочел
 
http://stihi.ru/2012/03/23/7623
Тогда был финал, который стал для всех нас и для Игоря Царева тоже началом и нового цикла передач, и немного иной его деятельности в Художественном совете «Вечерних стихов», которая только начинается.
И вот вчерашний день – 21 марта, День Поэзии, финал премии «Поэт года». 
Еще вчера я не знала, даже не предполагала, что она будет вручена Игорю Цареву, первая премия, самая главная. У меня даже отношение к ней стало другим, более серьезным что ли, потому что выбран был самый достойный из авторов.
И хотя с одной стороны спрашивала себя, если не Игорь Царев, то кто же должен быть Поэтом этого года, и все-таки не верилось, пока не объявили результаты.
Уже в чате «Вечерних стихов» искренне радовались все, кто знают его и очень любят. И хочется от всей души поздравить Игоря Царева с этим признанием профессионального жюри, в состав которого входил и мой самый любимый поэт Дмитрий Воденников и другие уважаемые люди.
Мы знали, что Игорь Царев –самый лучший, единственный и неповторимый, хорошо, что поняли это и они, хорошо, что они с нами совпали…
От всего сердца поздравляю, с радостью принимаю то, что Игорь Царев стал Поэтом года, он это заслужил, еще как заслужил, и слушаю его стихотворение.
 
http://stihi.ru/2002/12/09-528
Полуночный чай с лимоном
Игорь Царев
 
У надменной Вселенной изысканно холодны руки...
Не согреть их ни яростным звездам, ни углям Аида.
Миллиардами лет в этом мире копилась обида,
Заполняя дырявый кувшин на божественном круге.
 
Так на что мы надеемся, сидя на кухне за чаем,
Обнимая друг друга, и глядя в бездонную полночь,
Где кричит, заблудившись, бездомная «скорая помощь»,
И молчит телефон, на звонки больше не отвечая?..
 
Черным крепом задернуто небо и тьмою кисейной.
Но так хочется верить наивным пророчествам Ванги,
Что однажды с рассветом на землю опустится ангел
И оттают молочные реки и берег кисельный.
 
Мы не вечны, но тем и бесценны любимые руки,
И та странная ночь, и тот чай с ароматом лимона,
И то время, когда со стены мы снимаем «Кремону»
И поем про дырявый кувшин на божественном круге.
 
Безмятежно, как боги, взирая в бездонную полночь,
Обнимаем друг друга у самого звездного края,
Где незримые силы седыми мирами играют,
И беспомощно плачет бездомная «скорая помощь»…
 
4 апреля 2013 года скоропостижно скончался лауреат премии «Поэт года» Игорь Царев
Игорь Царев родился в 1955 году в небольшом поселке на Дальнем Востоке. Высшее образование получил в Ленинграде. После института работал инженером-конструктором. Затем ушел в журналистику, работал в «Московском комсомольце», «Труде», «Российской газете». Последние несколько лет работал выпускающим редактором «Российской газеты». Игорь скончался от сердечного приступа прямо на рабочем месте у компьютера, при подготовке следующего номера газеты.
 С 2002 года регулярно публиковал свои произведения на портале Стихи.ру. Печатался в журналах, отмечен дипломами и наградами. 21 марта 2013 года Игорю Цареву решением Большого жюри была присуждена первая премия «Поэт года». К 2014 году будет издана книга его стихов – теперь уже посмертно.
 Вместе со всеми его близкими, друзьями, коллегами, читателями, любившими его стихи, скорбим об этом чудесном человеке – талантливом и одновременно очень скромном, добром и сердечном. Игорь Царев обладал редким качеством – он был равен своим стихам, писал так, как чувствовал, как жил. И его стихи навсегда останутся с нами – как поддержка, утешение в скорби и подаренная нам великая радость от общения с прекрасным. Спасибо, Игорь.
 
http://stihi.ru/about/news/2013-04-04.html

*   *   *   *   *
Не грусти, душа-наставница,
Я не в теле, но живой.
Ничего со мной не станется
От метели ножевой.
Промороженная выжженность,
Синий иней на столбах…
Среднерусская возвышенность,
Среднерусская судьба…
   *     *     *     *     *
Страничка И.Царева на ЧХА
http://www.litkonkurs.com/?dr=17&;luid=227
 
Ночное погружение
 Переводчик
Перед небом я и босый, и голый...
Зря нелёгкая часы торопила...
Сердце бьётся, словно раненый голубь,
Залетевший умирать под стропила...
 
Ну, не вышло из меня капитана!
Обнесла судьба пенькой и штормами,
Не оставила других капиталов,
Кроме слов, что завалялись в кармане.
Вот и жарю их теперь каждый вечер,
Нанизав строкой, как мясо на шпажку.
Даже с чёртом торговаться мне нечем –
На черта ему душа нараспашку?
Толмачом и переводчиком чая,
Задолжавшим и апрелю, и маю,
Полуночную свечу изучая,
Языки огня уже понимаю.
Остальное и не кажется важным.
Согреваясь свитерком ацетатным,
Я однажды стану вовсе бумажным
И рассыплюсь по земле поцитатно.
Будет плакать дождь и биться о ставни,
Нарезая лунный лук в полукольца…
На полях ему на память оставлю
Переводы с языка колокольцев.
 
На Северной Двине
Когда на Северной Двине я,
От тишины деревенея,
Взошёл на каменный голец,
Калёным шилом крик совиный
Меня пронзил до сердцевины,
До первых годовых колец.
И всё, что нажил я и прожил,
На миг до обморочной дрожи
Предстало серым и пустым.
А ветер гнал по небу блики
И как страницы вещей книги
Трепал зелёные листы.
И я, склоняясь всё покорней,
К воде тянуть пытался корни,
Чтоб мир испить наверняка.
Но снова задремало Лихо,
Ушла волна, и стало тихо
В наивных кущах ивняка.
 
Ангел из Чертаново
Солнце злилось и билось оземь,
Никого не щадя в запале.
И когда объявилась осень,
У планеты бока запали,
Птицы к югу подбили клинья,
Откричали им вслед подранки,
А за мной по раскисшей глине
Увязался ничейный ангел.
 
Для других и не виден вроде,
Пол-словца не сказав за месяц,
Он повсюду за мною бродит,
Грязь босыми ногами месит.
А в груди его хрип, да комья –
Так простыл на земном граните…
И кошу на него зрачком я:
Поберёг бы себя, Хранитель!
 
Что забыл ты в чужих пределах?
Что тебе не леталось в стае?
Или ты для какого дела
Небесами ко мне приставлен?
Не ходил бы за мной пока ты,
Без того на ногах короста,
И бока у Земли покаты,
Оступиться на ней так просто.
 
Приготовит зима опару,
Напечёт ледяных оладий,
И тогда нас уже на пару
Твой начальник к себе наладит...
А пока подходи поближе,
Вот скамейка – садись, да пей-ка!
Это всё, если хочешь выжить,
Весь секрет – как одна копейка.
 
И не думай, что ты особый,
Подкопчённый в святом кадиле.
Тут покруче тебя особы
Под терновым венцом ходили.
Мир устроен не так нелепо,
Как нам чудится в дни печали,
Ведь земля — это то же небо,
Только в самом его начале.
 
Снежное
Мы и ухари, мы и печальники,
Разнолики в гульбе и борьбе,
Как тряпичные куклы на чайнике,
Каждый – столоначальник себе.
Всякий раз по державной распутице
Выходя свою самость пасти,
Ждём, что ангелы всё-таки спустятся
От осенних напастей спасти.
 
Ни фен-шуй, ни шаманские фенечки
Не защита от ночи лихой.
Время лузгает души, как семечки,
И нахально сорит шелухой.
Обретаясь у края безбрежного,
Сам себе я успел надоесть:
Ты прости меня, Господи, грешного,
Если знаешь вообще что я есть!
 
Безответный вопрос закавыкою
Око выколет из темноты:
Если всякому Якову «выкаю»,
Почему со Всевышним «на ты»?
Сверху падают снега горошины,
Снисходительно бьют по плечу,
И стою я во тьме огорошенный,
И фонариком в небо свечу.
 
Хабанера
Хмурый вяз узлом завязан сквозняками в парке старом,
Как нахохленные ноты воробьи на проводах,
А под ними на скамейке человек сидит с футляром,
Зажимая пальцем струны на невидимых ладах.
 
Опустевшая аллея незлопамятного года,
Милосердная погода, позабытая давно –
Здесь когда-то наши мамы танцевали до восхода,
И смотрели наши папы чёрно-белое кино.
 
Над эстрадою фанерной громыхала хабанера,
Медной музыкой качало фонари над головой,
И по небу проплывала желтоглазая Венера,
Словно тоже танцевала под оркестрик духовой...
 
А сегодня на площадке грустных листьев кружат пары,
Пляшут призрачные тени в близоруком свете фар...
Музыкант достанет скрипку из потёртого футляра,
И она негромко вскрикнет, не узнав осенний парк.
 
Субботнее
Любимая, сегодня выходной,
Позволь же сну ещё чуть-чуть продлиться,
Пока неугомонная столица
Ругается с метелью продувной.
Не вслушивайся в злые голоса,
Пускай зима за окнами долдонит,
А ты, нательный крестик сжав в ладони,
Поспи ещё хотя бы полчаса:
Полынных глаз своих не открывай,
Не уходи со сказочной дороги,
Пусть доедят твои единороги
Из тёплых рук волшебный каравай.
Дай доиграть все ноты трубачу,
Дай храбрецу управиться с драконом...
А я пока яичницу с беконом
Поджарю. И чаёк закипячу.
 
Ночное погружение
Мы в Лето канули на дно –
 В заросший сад, где тени веток,
Как лапы призрачных креветок,
Всю ночь царапают окно.
Среди созвездий и комет
Кочуем в дачной батисфере,
И в незадраенные двери
Течёт зодиакальный свет.
 
То Рак, то Рыбы, то Луна
Являют любопытный профиль.
А полночь, как хороший кофе,
И ароматна и темна.
И с приземлённого крыльца
Сквозь крону старенькой рябины
Приоткрываются глубины
Вселенских замыслов Творца.
 
Но ни тревожный трубный глас,
Ни звёзд холодных отдалённость,
Ни злая предопределённость
Ещё не поселились в нас.
И путь назначенный верша,
Но не желая ставить точку,
Мы эту ночку по глоточку
С тобой смакуем не спеша.
 
Снег
С неба падает злой
снег.
Ветер валит людей
с ног.
Мир бы прожил ещё
век,
если б ночь пережить
смог.
На дороге хромой
пёс –
 
он не помнит своих
лет,
и бежит от седых
ос,
оставляя косой
след.
 
У него в колтунах
шерсть,
а в глазах пустоты
высь.
Молодёжь говорит:
«Жесть!»
Старики говорят:
«Жизнь»...
И его горловой
вой,
как последних надежд
крах.
И качается дом
твой,
словно тоже познал
страх.
 
И мешает понять
мрак,
очертив на снегу
круг,
кто сегодня кому
враг,
кто сегодня кому
друг.
Под ногой ледяной
тьмы
ненадёжный хрустит
наст.
И остались одни
мы –
кто ещё не забыл
нас.
 
На часах без пяти
шесть.
Замедляет земля
бег.
Молодёжь говорит:
«Жесть!»
Старики говорят:
«Снег»…
И дрожит на ветру
свет
занесённых ночных
ламп.
И кружит по земле
след
неприкаянных трёх
лап.
 
Колокол
Молодой нахал языком махал,
В небесах лакал облака.
Медный колокол, бедный колокол –
 
Все бока теперь в синяках.
Не из шалости бьют без жалости,
Тяжела рука звонаря…
Пусть в кости хрустит, коли Бог простит,
Значит, били тебя не зря.
 
От затрещины брызнут трещины,
Станешь голосом дик и зык.
Меднолобая деревенщина,
Кто ж тянул тебя за язык?
Из-под полога стянут волоком,
Сбросят олуха с высока.
Медный колокол, бедный колокол,
Домолчишь своё в стариках...
 
Отзвенит щегол, станет нищ и гол,
Но не хочет щадить бока –
 
Громыхает упрямый колокол
Раскалившись от языка.
Суп фасолевый, шут гороховый,
Флаг сатиновый на ветру,
С колоколенки на Елоховой
Звон малиновый поутру...
 
Айда!
Когда осенней кутерьмой
Прижмёт тоска невольная,
И вновь покажется тюрьмой
Москва самодовольная,
Когда друзьям и кабакам
Не радуюсь особо я,
Айда к сибирским мужикам
Гонять по сопкам соболя!
 
Бурятский идол видит сон,
Где спутались позёмками
И век джинсы, и век кальсон
С дурацкими тесёмками.
Там на хребет Хамар-Дабан
Дождями небо сеется,
Там по грибам шагает БАМ,
А грибники не селятся.
 
От можжевельников костру
Достался дух «Бифитера».
Теченье тянет Ангару,
Как ниточку из свитера.
Но отражая лики скал,
Гранит упрямых скул и щёк,
Байкала каменный бокал
 В кармане нож, в стволе жакан,
Не опустел пока ещё.
Походочка особая...
Айда к сибирским мужикам
Гонять по сопкам соболя,
Где вьётся тропка-пустельга
Распадками лиловыми,
И душу штопает тайга
Иголками еловыми.
 
Катунь-река
 По Катуни волны катят
За гружёною баржою.
Жмётся к ней скуластый катер,
Крытый охрою и ржою.
Он исходит жарким паром,
Он гремит гудком басовым...
И закат над этой парой
Словно маслом нарисован.
 
Полыхнул огонь причальный,
Подмигнул окрестным сёлам.
Зазвучал мотив печальный,
А за ним мотив весёлый.
Мы танцуем у ангара
Под гитару и гармошку –
И бессмертную «Шизгару»,
Надоевшую немножко.
 
Паутинка золотая
Облетает с небосклона.
Духи Горного Алтая
Нам кивают благосклонно.
Их удел не канул втуне,
Не растаял на закате:
По Катуни, по Катуни
Золотые волны катят.
 
© Игорь Царёв, 2008–2009

 

*   *   *   *

Не грусти, душа-наставница,
Я не в теле, но живой.
Ничего со мной не станется
От метели ножевой.
Промороженная выжженность,
Синий иней на столбах…
Среднерусская возвышенность,
Среднерусская судьба…
 
*   *   *   *   *
В.Соколов-циклы

Мы уходим, не балуясь.
Лист бумаги, кресло, стол.
Не о творчестве волнуясь,
А о том, как жизнь прошел.

Все ли правильно бывало,
И грехи не искупил…
Много времени пропало
На пустые пустяки.

Не простились, не простили,
Зачеркнув одну строку.
Время встречи пропустили:
«Знаешь, милый, не могу!»…

«Говоришь, давай на завтра?
Позвони мне в два часа!»…
Улеглась рубашкой карта…
…Улетаю в небеса!...