Индейцы

Под краном стираю рукав грязный с мылом.
Погода такая, что дома уныло
сидеть без конца, умирая от скуки.
Сандальи надел — иду, руки в брюки,
слоняюсь по улицам праздно, без дела.
От солнца асфальт раскалён до предела,
дороги пропитаны пылью и зноем,
втирается синь в облака слой за слоем,
запуганный ветер скользит по затылку.
Все лёгкие в пробке.
Сердца — все в бутылке.

Устало шагают индейцы с работы,
теряя в толпе дорогого кого-то.
Мальчишка в толстовке штудирует Пруста,
вздыхает старик — а мне очень грустно.
Я болен немножко, с утра ещё в шоке —
охота тебя расцеловывать в щёки,
подёргать за косы, наткнуться на локоть,
и кожу твою золотую потрогать,
глаза закрывая, укутаться в волосы,
в глубокой кровати прижаться нос к носу —
крепко обняться, сродниться, сдвоиться,
кусаться, смеяться, ругаться, мириться.
Любиться.

…

Мы связаны тесно —
цепями и временем,
одной тёплой кровью,
одним общим племенем.