Распускала вязание, до слёз искусала губы.
Лунный месяц на убыль.
В сундуке запирала клубок голубой и мягонький.
Говорила с маленьким.
Обещала, клялась, обольщала напевною речью.
Мол, не бойся, я встречу.
Не смогла, обманула. Повитухи глаза скорбные.
Умирала родами.
У небесных врат обернулась, всё вокруг сине-сине.
…и забыла о сыне.
все чаще убеждаюсь в том что манера повествования жестко связана с естеством человека.его умением именно по своему говорить.чтобы подстроиться под кого-то надо иметь"особый дар"или быть очень и очень способным человеком.я это к тому что очень хорошо что мы все разные.раздрожают только амбициозные идиоты.но их к счастью мало.это я все к тому что мне совсем непонятны Ваши частоты восприятия.но то что они мне интересны это факт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.