С утра ударит в висок таран,
Форточка заскрипит.
Коброй шипит пересохший кран:
«Надо бы меньше пить!»
Зеркало хмурится: был джазмен…
Счесть бы, который год
В репертуаре один Шопен,
Да и тот – мимо нот.
Кто там мечтал снести Йерихон?
Задумался бы: на кой?
Труби, лабух, как похмельный слон,
Плевать, за чей упокой.
Лишь бы в сердце пала стена –
Всё остальное тлен.
Музыка с нами – так кто ж на нас,
Так, что ли, брат Шопен?
Дорожка, классики в три мелка,
Липы сладкая тень.
Уснувший в парке грезит алкаш,
Будто в Последний день
Прёт люд навстречу Суду и судьбе,
Кости все напоказ, –
А он на архангеловой трубе –
Нью-орлеанский джаз…
Jazz
© Copyright: Анна Иванова Ивакова, 2013
Свидетельство о публикации №113031009409
Свидетельство о публикации №113031009409
Рецензии
