Дождь затяжной, пронизанный лучами
Опального, укрывшегося в даль
Незримого, но даже сквозь вуаль
Болезненно-живого солнца; сами
Не знали мы: нам завтра будет жаль
Беззвучных туч, клубившихся ночами,
И молнии казались бы свечами
Привычными, когда бы не печаль,
Которая ткала из молний кокон,
Чтобы потом сияние извлечь,
Не повредив заоблачных волокон;
Но как судьба-шутница ни перечь,
В безветрие, едва касаясь плеч,
Струится ваш неугасимый локон.
29.06.1994.
Судьба-шутница
© Copyright: Владимир Микушевич, 2013
Свидетельство о публикации №113021212471
Свидетельство о публикации №113021212471
Рецензии
