Если верить милетской школе,
Мое сердце - комочек глины,
На котором все то, что было,
Оставляло печатный след.
За отметины все и боли,
Что меня всерьез изменили,
Я могла бы сказать «спасибо»
Неумельцам гончарных дел.
Но они все забыты, в прошлом -
А для новых штрихов нет места
На послушном и бедном сердце,
Что когда-то могло любить.
Что когда-то бывало больше,
Но оно слишком много слепков
Отдавало, лишаясь тельца,
На ненужные им ключи.
Сгусток пыли в монжюсе легких,
И дышать я могу с трудом,
Мое сердце - из глины ком...
Я - какой-то другой голем.
А его бы хранить на полке
Рядом с всяческим барахлом,
Как разбитое вдрызг кашпо.
Никого
не любить
совсем.
Глина
© Copyright: Творческий Беспорядок, 2013
Свидетельство о публикации №113021000911
Свидетельство о публикации №113021000911
Рецензии
