Пролетарский джаз

Мне упрекнёшь - ленив и граф.
Охотно верю.
Меня загнала ты за шкаф,
прихлопнув дверью.
Бровь у тебя почти на переносице -
зловредней нету.
Мне говоришь, что переносится
конгресс семейного совета
на срок благоприятных дней.
Тебе конечно там видней,
хотя ты ростом не жирафа.
А мне мешает шкафа
былинноросая спина.
Мне рация нужна.
Нет, мегафон шерифа -
чтоб докричать тебе
концовку мифа
о "в радости и в горе вместе",
как огласил бы ы невесте,
ы матушке твойой, ы бате,
за шкаф нагрянувшим некстати.
У них пампушки и кремсода,
мешок с мукой на треть.
Чтоб в ожидании приплода,
кормиться и стареть.
Бросать мне косточкой,
твердить непостижимое уму,
как будто я пойму
загадочное это -
как делать новых планетян,
торча в межшкафности просвета,
как угождать их дочке алке,
сливаясь с ней в экстаз?
В ответ: "мы тоже жили в комуналке
и мылись в ржавый таз
втроём с соседкой - тётей галей
(чтоб цымес был ей пуст!) -
смывав пахучесть гениталий
кислятиной капуст.."
О злоключеньях их стохерьих,
где в муках алка рождена.
По мне, живите хоть в пещерьях,
а я за шкафом - ни хрена!
Намерен выть, метаться жёлчью
в захожих сродников без слов,
чтоб приучить их к приумолчью
про коммунальную любов.