Баллада об обычном дне

Опять закат горит, бессовестный  злодей,
Предвестник и слуга принцессы гордой ночи,
Накроет мир подлунный земли летящей тень,
День прожит, день прошел, день навсегда окончен,
Закончен кое-как, и с каждой ночью жестче
Звучат во мне слова и злей сверлит мигрень:
Остаток дней, бесспорно, становится короче,
Хотя прошел один, обычный, будний день.

С утра был бесконечным, цвела в саду сирень,
Как  много обещали мне, ласкали твои очи,
Как пасторально чист был облик деревень,
Как много, летний воздух мне радостей пророчил,
Легко рождался стих – всплывали сами строчки,
Мажорный и простой, как звонкий смех детей,
И вечер был до вечера, до позднего отсрочен,
Хотя то был один, обычный, будний день.

Теперь всё тяжелей даётся мне ступень,
Всего одна ступень – перешагнуть нет мочи,
Со страхом ожидаю летящих декабрей,
Прошу притормозить и Новый год отсрочить,
Стал мелочен, сварлив, здоровьем озабочен,
Бессилье порождает апатию и лень,
Не сделал ничего – ждал наступленья ночи,
Прошел ещё один обычный, будний день.

Вот утро наступает: звенит, поет, грохочет,
И радует кого-то безделиц дребедень,
И этот день пройдёт лишь так, как ты захочешь…
А может он последний, обычный, будний день?