Lacrimosa

И не видел никто лица
в черном жерле плаща,               
                как не видел подбоя.               
Лишь вскипят времена на зубцах            
жерновов, эхом в шаг               
                неуслышанной поступи тьмы.               
Он прикажет ему продать,               
но не душу, не стать,               
                что согнулись от боли –               
                просто голос за счастье немых.               


И нанижет другой себя
на шипы вечных нот,
                как пичуга на терний.
На распятие брызнув, мольба
тишину разорвет,
                словно занавесь «храма на слом».
За серебряники тетрадь,
как ведется, отдать:
                так идет каждый гений
                к эшафоту на свет, напролом.


И тогда сбросит плащ к ногам
оголтелой толпы
                конферанс модных бдений,
Раздавая безликим шутам
колпаки и шипы
                на селекцию, проще – развод.
Шаг судьбы –  черно-белый степ
Смехом сыплет со сцен,
                Ведь в веках, как и гений,
                неизменен народ...