Одна история. Аделина Тодорова

http://www.stihi.ru/2011/04/28/1290


  Художник взял кисть в руки и снова попытался нарисовать дерево. То прекрасное черешневое дерево из своего детства. Но воспоминания о нём ускользали от него.
  Рядом со штативом лежали десятки порваных листов, он работал уже второй день, но просто не мог его нарисовать. Что-то всё время ему мешало. Чего-то ему недоставало.
  Разве не было оно столь прекрасно, чтобы быть нарисованным человеческой рукой? Или он не узнал его души, которая родила его красоту?
  Он вспомнил, как когда-то каждый день проходил мимо черешни с безразличием. Принимал её как данность и шёл дальше. Даже когда цвели её красивые белые цветы и в воздухе витал такой сладкий аромат. Даже тогда он проходил мимо, не глядя.
  Однажды дерево было срублено и пущено на дрова. Сейчас воспоминания о нём были слишком неясными, чтобы снова с помощью красок вдохнуть в него жизнь...
  Художник с тревогой осознал, что ни таланта, ни дорогих кистей, ни холста недостаточно, чтобы снова дать жизнь тому, что уже ушло безвозвратно, прежде чем ты оценил это и сохранил в своей душе.

Перевод с болгарского:
Дмитрий Волжанин