А мне б...

Не  люб…
Не люб  мне вид из моего окна,
Хотя,  там сопок ряд – подарочным набором. 
Я не люблю свой город. То – не для меня.
Конечно, Родину и Мать...
Но, сына корни...

И мне б   туда, где  горы в небе  шапки прячут!
А мне б дотронуться ладошкой до себя, 
Себя  –   до той –  давнишней, не печальной,
Там, где  от дома  в двух шагах,  ревёт  Кура,
Такая же строптивая, как я в ней…
А мне бы - босою, коснуться той Земли,
Что отогрела всей душой мою холодность
Ветров степных –  дыханьем,  отмолив
Гордыни грех,  теплу вручая вольность.
А мне б –   по набережной тихенько,  где  в ряд   
Полотна  рук творцов,  как я безумных -   
От красотищи,  с коей  кистью говорят
На языке весны  и красок южных. 
А мне бы,  улочкой мощёною пройтись – 
Ушком игольным что –  к «Святой Горе –  Мтацминда».
Перед людьми  б души  широкой  – …долу,  вниз,
За ту любовь, границ которой  и не видно.

…Но,  вновь   чернил прозрачных колер –  за окном – 
И горсть разбросанных  соцветий  фианитов – 
По всему верху. А внизу –  пастельный тон
Самой невинности,  чуть пепелом  размытой.    
И снова лунь… И так же стонут провода…
А мне б на воздух. Брезжит утро. Может статься…
И по привычке, вновь к окну. И –   как всегда:
Вновь стынет  кофе, а стихи…

Не с ветром,  мчатся ль?..

http://mp3downloadfree.ru/?string=