Потирая руки о порточки...
Бороздят под флагом черно- грязным
На своих посудинах судьбы,
Пассажиры глубоко несчастны,
Не пускают лодки их в порты.
Если только счастье приключится
И пристать удастся к островку,
Гниль зубов, им хочется вонзиться,
Голод на душе...Лишь есть строку.
В частой неприкаянности жизни,
В вечной одержимости нутром-
Это вакханалия на тризне,
Не уменьем оных, а числом.
Мыслями, поступками, их блуда
В лабиринтах мрачных, пошлый дух,
Пища вся протухшая в посуде
Грязной и засиженной от мух.
Рубят сад, сжигают даже осень,
Окультурят ядом сорняки,
За спиною злобу свою носят,
Чистому и светлому враги.
Маски надевают на личину,
Прячутся за прозвища зверей,
Красоту сотрут с любой картины
И ползут слова гремучих змей.
Превратят луга, поля в пустыню,
Вороньем заменят голубей,
Солнце с пьедестала могут сбросить,
Очернить благое погрязней.
Мир, он не приемлет эту сущность,
ту, что состоит из рук и ног.
ВСЕМ от них противно, очень душно
И живут они лишь между строк.....
Корифеев мне, конечно, не переплюнуть.
Собственно пародия
"Сжигают даже осень"
Потирая руки о порточки,
нес в руках канистру гражданин.
Дело было грязной, черной ночкой.
А в канистре булькал керосин.
Это был не агроном-любитель,
травящий цветочки на полях.
Это был жестокий, злобный Мститель
с гнилью на оставшихся зубах.
Люто ненавидел Мститель осень.
Да с чего ее, нелЮдь, любить?
В это время психам крышу сносит.
Надо осень эту чем-то крыть.
И ползли слова злодею в уши:
«Скверну очищщщают лишшшь огнем.
Ты завистников, дружок, не слушшшшай.
Мы блудницу на костре сожжем».
Потирая руки о порточки,
нес в руках канистру гражданин.
Дело было грязной черной ночкой.
А в канистре булькал керосин...
Свидетельство о публикации №112101810801