Не люблю бардака

Не люблю бардака и летящих, как пули, бутылок
Из соседнего с нашим – левее и выше – окна.
Где же бомж?  Припоздал выходить из глубокого тыла…
Вот - одна пролетела, еще пролетит не одна.

Дворник – что – и метет он, и чистит лишь только с фасада,
Сохраняют задворки привычный изнаночный быт.
Здесь кусты – уж, конечно, не кущи эдемского сада,
Только ева сюда за адамом ночами спешит.

Ночь порою то вскрикнет внезапно, то тихо завоет.
А притихла, так значит, что жертву опять сторожит.
Наблюдает за всем – тем,  что движется, тем, что живое.
И кому-нибудь точно уже до утра не дожить.

Утром ночь,  по подвалам попрятавшись,  будет томиться.
Сочинять неформат и продумывать новую месть.
День как день. Что ж душа, как больная нелетная птица…
А бутылок  – считаю – всего лишь каких-нибудь шесть…

Бомж прошел,  как грибник, все кусты деловито обшаря,
Всюду бросил, где надо, спешащий наметанный взгляд…
У фасада  мешок погрузили в машину два парня.
И бутылки (как странно!) сегодня с утра не летят…

А тут этот мой стих кто-то наглым образом присвоил себе, изменив несколько строчек:
http://sprashivalka.com/otvechator/q/1421880