"Ать-два, шевелись, дярёвня!".
Через дорогу тени – как брёвна.
Солнце устало маршировать.
Лагерем стать, спать...
Гляжу с горы: в лесу, в болоте
Мои обормоты чужих молотят.
Убить – вечный сон даровать.
Кончим – и рухну спать...
Трубы хрипят, ворон кружится,
Штабной с реляцией мчит в столицу.
Этим медали, тех расстрелять,
И – дайте ж, черти, поспать!..
Что? Я? Был похож на такое?
Навытяжку, с подзорной трубою –
Скульпторам руки поотрывать!
Стоя придется спать...
Колыбельная полководца
© Copyright: Анна Иванова Ивакова, 2012
Свидетельство о публикации №112091007643
Свидетельство о публикации №112091007643
Рецензии