Франсуа Коппе. Греховные цветы

Весна, тепло, цветут фиалки...
Но – горе: увидал вдали,
Как детский гроб на катафалке
Два факельщика повезли –

Совсем одни. Такое внове –
Знать, скорбь родных невелика.
И ни цветочка на покрове,
Ни погребального венка.

Себе представил без труда я,
Как, не умея слёз унять,
К больничной койке припадая,
Над мальчиком рыдала мать,

Не веря, что судьба подстроит
Смертельный ход наверняка,
И глина вязкая укроет
В грехе рождённого сынка.

И вдруг девица-жизнелюбка,
Чей нрав нимало не суров,
Своею пышной лёгкой юбкой
Задела гробовой покров.

Букет – любовника подарок –
Награда ей за ночь утех;
Был ясен, белозуб и ярок
Её беспечный громкий смех.

Слеза в глазах её вскипела
При виде жалкой нищеты,
И сострадание велело
На саван положить цветы.

Но, удержав порыв неброский –
Как подсказал ей ум живой –
Она букет перед повозкой
Рассыпала по мостовой.

В её душе немало пятен,
Её толпа глазами ест –
Но до чего же деликатен
Её достойный скорбный жест.

Под строгим гнётом порицанья
Привычно опустила взгляд:
Мол, прах невинного созданья
Цветы от грешницы грязнят.

Она почувствовала тонко,
Что делать это не должна,
Что мать умершего ребёнка
Была бы тем оскорблена!

Тебя в грехах подозревая,
Скажу: ты искренна была,
Когда душа твоя живая
Слезу над гробом пролила.

Рука сердечный дар приносит –
Пускай томит душевный стыд;
Но ангел за тебя попросит,
И Бог за всё тебя простит.

FLEURS IMPURES

Quel beau temps! Il faisait bon vivre…
Dans la rue ou j’allais revant,
Deux vieux croque-morts, d’un pas ivre,
Trimbalaient un cercueil d’enfant.

Aucun cortege en deuil. Personne.
On l’emportait comme un paquet…
Sur le drap blanc, pas de couronne,
Pas un pauvre petit bouquet.

C’etait navrant. Ma reverie
Devinait un drame brutal…
Quelque fille-mere, meurtrie,
Pleurant sur un lit d’hopital,

Sans songer que la mort evite
Un destin a coup sur mauvais
Au batard qu’on va cacher vite
Dans la glaise, au Champ-des-Navets.

Soudain, une brune fillette,
Joyeuse au bras de son amant,
Frola, de sa fraiche toilette,
Le miserable enterrement.

Riant fort comme font les filles,
Levres trop rouges, cils trop noirs,
Elle avait en main ces jonquilles
Qu’on vend, en mars, pres des trottoirs.

Or, des qu’elle vit l’humble biere,
Ses yeux se mouillerent de pleurs,
Et, charitable a sa maniere,
Elle y voulut poser ses fleurs.

Mais un instinct involontaire
Retint le geste commence;
Elle jeta la gerbe a terre…
Et le cercueil avait passe.

O fille qui vis dans la honte,
J’aurais voulu qu’on remarquat
Et que la foule te tint compte
De ton scrupule delicat.

Car tu gardais sous tes souillures
Un coin de coeur chaste et decent.
Tes fleurs t’ont semble trop impures
Pour le cercueil d’un innocent.

Avec une pensee amere,
Tu repris le bouquet offert,
Songeant, sans doute, que la mere
De l’indigne hommage eut souffert!

Plus que bien des vertus suspectes,
J’aime ton simple et triste effort,
O creature qui respectes
L’enfance jusque dans la mort;

Et l’etre a qui, par pudeur d’ame,
Ta main n’osa pas faire un don,
Est un ange au Ciel, pauvre femme,
Et demande a Dieu ton pardon.