Серые будни подземки...

Серые будни подземки,
Толпы спешащих прохожих…
Люди, как невидимки,
Все друг на друга похожи:

Головы прячут под шапками,
Взгляды отводят в сторону,
Ноги устало шаркают,
Слепо идут к перрону.

Скомканы чувства, сомкнуты
Губы, морозом иссушены
Руки, колени согнуты
Ног, и устои порушены.

В давке, локтями толкая
Старушек и малых детей,
Подростки в вагон забегают,
Увидев в нём старых друзей.

Стоят, опершись, инвалиды
У двери, склоняясь вперёд.
Они не покажут обиды,
Подумав: «И это пройдёт!»

Пусть места им не уступили,
И безразличье в глазах,
Они добрых слов не забыли
Подросткам-невежам сказать.

А парни – наушники в уши,
И голову под капюшон.
Больные, заблудшие души…
Как их поступок смешон.

А в переходе играет
На скрипке слепой музыкант.
Немногие мелочь бросают
В размокший бумажный стакан…

На скользком полу под скамейкой
Лежит бомж с собакой у ног
В протёртой до дыр телогрейке
И держит помятый листок –

Письмо от любимого сына,
Которого сам воспитал.
Когда повзрослел детина,
Отца он из дома прогнал.

У эскалатора плачет
Бабушка с багажом.
Слёзы от всех она прячет
В городе новом, чужом,

Просит: «Сыночки, внучата,
Мне помогите поднять
Сумку, я не виновата,
Старая стала, что ж взять…»

Но пробегают все мимо,
Не поднимая глаза.
Что же им необходимо
Для доброго дела сказать?!

Серые будни подземки.
Столько несчастных историй...
Жаль, что для многих копейки
Жизнь человека не стоит...

(11.05.2012 год)