Итоги апреля. Ирина Голубоцкая

Эксперт, как известно, излагает объективную точку зрения, а именно, - свою собственную. Я прочитаю стихотворения лонга с точки зрения переводчика, выбирающего стихотворение для перевода на условный другой язык, т.е. задача стоит найти такое, чтобы захотелось ощутить его своим.

 
МИХАИЛ ЛЮБАВИН "Я верю в чудеса или письмо Деду Морозу"
http://www.stihi.ru/2010/12/07/8857  , номинатор: Малка
 
Я Деду Морозу писала письмо.
Просила конфет и игрушек.
– Я - Маша, исполнится восемь весной,-
В письме изливала я душу.

– Прошу тебя, Дедушка, мне подари
Коньки и живого котёнка,
Конфет шоколадных с орешком внутри
И, вот ещё, ящик сгущёнки.

Вот только сомненья терзают опять –
Вчера рассказала подружка,
Что папа подарки кладёт под кровать,
А мама кладёт под подушку.

И, всё же, я верить хочу в чудеса:
В тебя, в Белоснежку, в Мурзилку…
До Нового года четыре часа…
Я - спать. А письмо – в морозилку.
 
7 декабря 2010
 
Небрежность рифмовки: рифмоиды в первой строфе, стремление к точности в остальных. Частые инверсии, банальный сюжет, не имеющий достаточного эмоционального наполнения, чтобы тронуть или хотя бы умилить… На мой вкус — все стихотворение сродни взрослому сюсюканью, а по задумке должно было напоминать милый и радостный лепет ребенка… Не получилось. Или получилось – взрослые иногда похоже имитируют детей – но не слишком хорошо и уверенно.
 
 
АЛЕКСЕЙ БИНКЕВИЧ "Когда мне было лет четырнадцать"
http://stihi.ru/2007/01/11-173  , номинатор: Cергей Шелковый
 
Когда мне было лет четырнадцать –
я обнаружил, что летаю.
В тот год родня моталась в Тырново,
а братова жена в Италию.

Мы с бабкой никуда не ехали.
Сосед наш, помню, бойко мёд качал.
Там под гигантскими орехами
была моя площадка взлётная.

Я разбегался и... над лужами
летал, как пчелы, мухи, бабочки.
Мои полёты неуклюжие
Могла, наверно, видеть бабушка.

Мне так леталось замечательно,
что новый дар в себе открыл я!
В четырнадцать мы все мечтатели...
Куда запропастились крылья?

Попытка найти новые нестандартные рифмы, удачная в первой строфе.
Но: мёд качал/взлётная — даже не рифмоид.
В остальном — не вызывает эмоций. Очередное сетование на то, что вот раньше было — да, а теперь — не то.


ДОКТОР ЛЕНТЯЙ -ГЛЕБ БАБИЧ "Драконом..."
http://stihi.ru/2012/02/26/1759  , номинатор: БЛК
 
Он говорил, что неправильно быть драконом,
Хлопотно это, и в принципе – не по Божьи.
В рамке настольной – две дочки, в углу икона,
А по субботам  -  гнездо театральной ложи.

Стопки стихов покрывались послушной пылью –
Слишком давно, и написано в долгий ящик.
Ночью мешали заснуть перепонки крыльев,
Утром из зеркала пялился наглый ящер.

В бочке с текилой – пикантная ложка дегтя –
Сильному  нужно питаться чужою плотью.
Он с удивлением чистил стальные когти,
Не понимая – откуда на них лохмотья?

Не понимая - откуда кругом пустыня,
Выжжена, выжрана  - ровно и без остатка.
Щиплет за душу  растрепанная  гусыня,
Подло воруя заслуженный кайф достатка.

Сентиментальность  всегда уступает смыслу,
Первое блюдо готовят из тех, кто ближе.
В голову лезут любезно драконьи мысли –
Все, что проходит в утробу – поможет выжить.

Он говорил, что неправильно – быть драконом.
Впрочем, он точно не помнил, когда им не был.
В рамке  настольной – две дочки, в углу икона,
И почему-то закрыто драконье небо…
   
   
Пятистопный дактиль со сверхсхемным ударением подкрепляет заявку на нечто значительное, как бы подготавливая к некоему открытию, откровению, но никакого ни открытия, ни откровения, к сожалению, в стихотворении не происходит. О драконах уже было много читано в сказках и пьесах, и новых мыслей на эту тему в данном случае не прозвучало. Остается загадкой, для чего была икона в углу, которая ни разу не «выстрелила». Видимо, только для рифмы.


СЕРГЕЙ ПАГЫН "А здесь и смерть не трудно продремать"
http://stihi.ru/2008/07/30/1311  , номинатор: БЛК
 
****
А здесь и смерть не трудно продремать:
похмельной ночью, матюгнувшись, встать,
глотнуть воды, качнувшись полусонно,
и, стукнув кружкой, не услышать звона.
Коснуться лбом немытого окна:
все та же ночь – без Бога и без дна.
И снова лечь на жесткую кровать…
И с тяжким изумленьем осознать,
что петел твой к шести не пропоет
и квелый день стернею не придет
к двери глухой…
И изгнанный взашей
из твердолобой памяти вещей,
ты не найдешь ни уголка, ни щели
в простых словах – они перегорели
спиралью чуткой лампочки стоваттной,
истаяли горошиною мятной
на языке не снящегося детства…
И остается не спеша одеться
и ручку двери в темноте найти,
чтоб смерть свою, как поле, перейти.
И по дороге, растерявши в прах
последний разум и последний страх,
в себе учуять робкое свеченье,
не ведая,
что это очищенье.

Сергей Пагын — автор, о котором  слышала как о хорошем поэте. Но стихов его, до этого момента, не читала. Что ж, видимо, пришло время начинать.
С первых строк — глагольная рифма. Не люблю — да еще в своем крайнем проявлении — глагол в инфинитиве. Но хорошему поэту если очень хочется — то можно.
Продолжаю погружение в мир лирического героя, но спотыкаюсь о «петела». Тут слышится прямой отсыл к Иисусу, а я очень не люблю таких параллелей, когда собственные душевные страдания сравниваются с крестными муками Спасителя. На ум сразу же приходят строки другого поэта, который, нимало не смущаясь, начал свой стих словами: «Я готов пострадать на Голгофе», трактуя сюжет в ключе «на миру и смерть красна».
По мере приближения к финалу всколыхнувшиеся было чувства улеглись обратно. Осталось понимание, что человеку плохо. Бог в помощь.


МАКСИМ КОРСАКОВ "пятна"
http://www.stihi.ru/2010/07/12/3101  , номинатор: БЛК
 
иногда мне кажется
что я
безнадежно отстал от жизни
то есть попросту мертв
и моя вдова
давно и достаточно нежно
нянчит чужих детей

очнувшись
я обнаруживаю
себя
в пятнах от пятаков на глазах
потом
по привычке
целую в щеку вдову
глажу по голове
чужих детей
и иду на работу

Иногда мне кажется, что я безнадежно отстала от жизни, потому что для восприятия свободного стиха мне требуется, чтобы выбор этой формы был как бы сродни выбору огранки для бриллианта — именно такой и никакой другой, которая одна лишь позволит увидеть и оценить достоинства именно этого камня. Иначе я не воспринимаю свободного стиха.
Вдобавок, к моему сожалению, я не смогла постичь смысл, заложенный во фразе: «я обнаруживаю себя в пятнах от пятаков на глазах», а именно: на глазах ли только пятна или они везде... И вообще, лиргерой этого стихотворения мне представился чем-то вроде рефлексирующего эгоцентриста, а эгоцентризм нам сладок и приятен лишь свой собственный — так мне кажется. Поэтому, перекрестившись, двигаюсь дальше.
 

НИКОЛА "Печальная ветеринарная"
http://www.stihi.ru/2012/03/01/9061  , номинатор: БЛК
 
Когда шатаются устои,
Воспламеняются тома,
Внезапно падают удои,
И африканская чума,
И Ветеран Ветеринаров
Восходит утром на балкон
И сон, исполненный кошмаров,
К народам возвещает он,
И птичий грипп разит пернатый -
С мечтой о странном и большом
Стучатся в окна не лопатой,
А экскаваторным ковшом,
Наперекор судьбы стихиям
К нам из решетчатых сеней
Выходят злые и глухие
Ловцы свиней, ловцы свиней.
И всяк рогатый и безрогий
Уж не жалеет ни о ком,
Бредёт печально по дороге,
Болтая синим языком.

Я не понимаю, куда падает африканская чума и случай с птичьим гриппом для меня неясен: он разит или его.
Но я понимаю, что в этом стихотворении кого-то лечат.
Еще подумалось, что надо очень аккуратно в переводе переложить о лопате, стучащей в окно, потому что даже по-русски выглядит так, будто это обычное дело — чем же еще в окна стучаться, как не лопатой — а уж в переводе на иностранный тамошние читатели так и подумают, что таков русский народный обычай.
А болтающийся синий язык вызывает цунами ассоциаций. Возвращая, в том числе, и к миру животных. Спрятались за них, бедных, а им разве легко? Все только о себе любимых...
Но хорошо — ярко, остроумно, ритмично, эзопово. Обэриутски, но по мне — это не порок. Что еще надо, чтобы угодить эксперту?
 

КОНСТАНТИН НЕВСКИЙ "La Meditation"
http://www.stihi.ru/2012/01/15/291  , номинатор: БЛК
 
Иногда вспоминаешь такую боль,
что есть только у Сэлинджера в новеллах.
Мне очень хочется быть с тобой.
И быть собою, наверно.

Всё о смерти, мой друг, потому что зима,
хоть и слишком много сказанного о смерти.
Каждое утро я как будто схожу с ума,
зачастую этого не заметив.

Бледно-синий снег - небесная синева.
И каждое слово звенит, но не в слове дело.
Так страшно, когда заканчиваются слова,
так страшно, когда развеивается темень

и всё вокруг опустошается полнотой,
становится невыносимым, чужим и плоским.
Порою трудно бывает поверить в то,
что ни один человек не остров -

поэтому говори. Говори, наводи мосты,
пусть от нас не останется ничего, кроме света,
кроме музыки радости, музыки чистоты.
Кроме этого синего снега.

Честно говоря, после первой строфы продолжать не хочется. Понимаю, что давненько не перечитывала старика Сэлинджера. Но знаю, что надо идти до конца.
Резюме: каждый сходит с ума по-своему. И ничего страшного, если кончаются слова. По-моему, когда в человеке звучит музыка чистоты, ни к чему заглушать ее говорением. Лучше просто помолчать.
 

ВЛАДИМИР МЯЛИН "Нет, рай не сад... А если бы и сад..."
http://www.stihi.ru/2012/03/12/2998  , номинатор: БЛК
 
*  *  *

Нет, рай не сад... А если бы и сад,
То лишь на срок – и лишь наполовину,
Где веют хлеб и борова палят,
Картошку тащат, навалив на спину.
В корзины сыплют виноград рябой,
В снопы закатные колосья вяжут,
И товарняк проходит дровяной,
Дудит в трубу и светится поклажей.

Стихотворение привлекает уже названием. Хотя к темам рая и ада я отношусь с долей предубеждения. Но в этом случае с первых строк интересно — а что же? И так с интересом, на одном дыхании прочитывается эта миниатюра, сочетающая в себе поэзию и живопись.
Есть вопрос по части грамматической: несколько размыта логическая привязка предлога «где» к обстоятельству места в начале стихотворения. Но здесь, опять-таки, срабатывает эффект живописности, когда не рассуждаешь, а видишь и чувствуешь.
Загадочный, но завораживающий образ «светится поклажей» в финале. Стихотворение-откровение, выраженная словами тонкая эмоция. Явный претендент на победу.
 

АРТЕМОНА ИЛЛАХО "Синяя ветка"
http://www.stihi.ru/2012/02/20/1268  , номинатор: БЛК
 
Товарищ много открыл газетку
открыл газетку открыл газетку
Мамаша много журнальчик много
пустой бумагой хрипит нутро
А буду читать я синюю ветку
синюю ветку синюю ветку
Уткнусь в читать я синюю ветку
Питерского метро

Вот и с чего на полях бестселлеров
блях бестселлеров ставить метку?
Чего еще тут желать под прицелом
желтой прессы колбасных груд?
А буду читать я синюю ветку
синюю ветку синюю ветку
Невкий Проспект
Сенная Площадь
Технологический Институт

А с камасутрой нейдут в разведку
нейдут в разведку нейдут в разведку
Пусть к'омпа клавиши раскуэртят
хмельную рожу моей руки
А буду читать я синюю ветку
синюю ветку синюю ветку
Черная Речка
Пионерская
Удельная
Озерки

А вот пойду я где памятник Ленину
памятник Ленину памятник Ленину
А и возьму с ногой табуретку
постоять как бы так заодно
И буду читать вслух синюю ветку
синюю ветку синюю ветку
Электросила
Парк Победы
Московская
Звездная
Купчино

А кто повышел того и нет-ка
того и нет-ка того и нет-ка
Мильон гандон ревёт в мегафон
чернилом ворон гася
А буду читать я синюю ветку
зеленую ветку красную ветку
Гостиный Двор
Маяковская
Площадь Восстания
Площадь
Восстания
Вся

Очень небезынтересное стихотворение. В нем сквозь чуждую мне форму и вызывающие у меня отторжение или недоумение образы и словесные обороты - ясно звучит лейтмотив преобладания сущностного, прочного, основополагающего над сиюминутным, суетным и преходящим.
 

ЛЮДМИЛА ПАРЩИКОВА "Стелется солнечный лист..."
http://www.stihi.ru/2011/08/27/2397  , номинатор: БЛК
 
Стелется солнечный лист,
словно гвоздями,
дождями
в почву вбиваемый.
Чист
свет, отражаемый нами.
Господи! Ни ветерка.
Тишь на земле и остуда.
Тянет, как нитку, рука
строчку.
Да это ль не чудо!
Что еще нужно душе?
Время прозрачно, как совесть.
Все уже названо, то есть
непоправимо уже...

На мой вкус в этом стихотворении слишком много названо впрямую: чист свет, тишь, строчка (стихи), чудо, душа, совесть.
Может быть, в этом дело.
А может, в том, что я не люблю вообще любые стихи о стихах и процессе их написания. За очень редким исключением.
 

ДМИТРИЙ ХОЛОСТОЙ "на шаг опередив рассвет"
http://www.stihi.ru/2012/02/17/5346  , номинатор: БЛК
 
вот так, на шаг опередив рассвет,
зачем-то выйдешь из тепла в кромешность,
оглянешься, а дома-то и нет,
есть только мгла, текущая неспешно –
бескрайний, нелюдимый, древний мрак
и ты, столь суетлив, в пещерном страхе,
терзаешь зажигалку – «крак»-«крак»-«крак»,
ждёшь всполоха, как появленья Яхве…

затяжка–две…всё на своих местах,
и космос, отдаляясь неохотно,
лохмотья тьмы оставит на кустах
и сеть теней, сродни тенётам плотным
вдруг заполошно от веранды свет
метнётся на садовую дорожку –
проснулись в доме, а тебя там нет,
и здесь тебя... совсем...совсем немножко

С одной стороны, автору удалось достойно обыграть контрасты света и тьмы — физические и духовные; а с другой, какое-то слишком уж пристальное внимание к оттенкам собственных ощущений. Давайте тогда каждый свой чих поэтизировать.
Но благоприятное впечатление все же перевешивает. Однако «крак»-«крак»-«крак» - довольно чужеродно и отталкивающе в этом гармоничном тексте. И еще «нелюдимый мрак», мне кажется, не очень удачно. Все-таки мрак вряд ли может быть как необщительным, так и наоборот.
 

ЮЛИЯ ЕЛИНА "Радуга из коробочки"
http://www.stihi.ru/2012/01/22/11076  , номинатор: БЛК (квота Ловца Забытых Голосов)


В детстве мы с подругой мечтали,
Что в недалёком прекрасном будущем
Придумают много разных Изобретений,
Вроде лекарств от рака,
Телепорта до другого конца планеты,
Телефона, по которому,набирая знакомый номер,
Можно позвонить умершему другу.
Нам хотелось верить, что у будущего
Счастливый вкус и счастливый запах,
Как у эскимо, в жаркий летний день
Возле заезжего «лунапарка».
Аня говорила:«представляешь, Юль,
Ты приходишь зимой с мороза к себе в квартиру,
Нажимаешь кнопку маленькой белой коробочки,
И на потолке расцветает радуга.
Почти настоящая радуга в зимней унылой комнате.
Пока эта радуга светится, ты вспоминаешь лето,
Дождь проливной и настоящую Радугу».
Что ответить тебе спустя девятнадцать лет?
Аня, нет до сих пор такого лекарства.
Таких телефонов, телепортОв.
Восемнадцать лет нет тебя.
Ничего не придумали, Анечка.
Ничего, кроме «радуги из коробочки».
Я сижу в темноте на диване и щёлкаю,
Щёлкаю, щёлкаю кнопочкой…

Здесь такая тема, что сама по себе  - вне литературной составляющей - не может оставить равнодушным почти каждого. И уже неловко критиковать.
Полюбить это стихотворение именно как стихи мне мешают отвлекающие мысли-гадания: эти дети больны раком с детства? Вернее, только одна девочка, которая уже имеет опыт, связанный со смертью друзей, и рассказывает об этом своей подруге?
Очень смущает ударение в слове «телепортОв».
 

САМЫЙ ЛУЧШИЙ "О бренности"
http://www.stihi.ru/2012/04/08/6366  , номинатор: БЛК (квота Алексея Абашина)
 
Не  торопиться  никуда,
Вставать  с  утра,  когда не просят...
Как ветер,  а,  верней – вода,
Перетекать  дождями  в  осень...

Переназначить  млечный  путь...
Переписать  Шекспира  всуе...
В чужие  окна  заглянуть...
Поправить  в  тексте  запятую...

Умыться, кофею испить...
И,  затянувшись  сигаретой,
Стихи о бренности сложить,
Нахмурив сильно лоб при этом.

Затем порвать все, лучше – сжечь,
Потом переписать, чтоб  снова.
Своей  гордыней  пренебречь –
Пойти кутить к соседу Вове.

Затем простыть  и  заболеть,
Пять  дней  лежать в постели  гадко
И, в  схватке с гриппом, умереть,
Обняв,  как женщину,  тетрадку...

С претензией на остроумие, но улыбки не вызывает… Юмор Петросяна мне так же неблизок.
Вставать с утра надо, когда попросят?
Переписать Шекспира - это настораживает. Но — всуе — это приговор. Здесь двух мнений быть не может. И дальше уже не интересно — ни про запятые, ни про стихи, ни про манипуляции с ними.
 

ВИНОГРАДОВА ЕВЛЕНЬЯ "Продам родительский очаг"
http://www.stihi.ru/2010/09/09/2190  , номинатор: БЛК (квота Талестры)
 
Продам родительский очаг,
нехитрый скарб раздам по вещи.
Лекарство выпив натощак,
сорвусь туда, где море плещет.

Там в ноябре под двадцать пять,
там люди в ярком кормят чаек.
Там страсть не держат на цепях
и виноградным привечают.

А здесь печурка внедогляд,
роняя головню на щепки,
нет-нет да треснет, коль палят
одну берёзу в холод крепкий.
И ты сидишь себе, следишь, -
сомлев лицом, - за огоньками,
колени обхватив руками...
... И никуда не убежишь, -
не пустит под порогом камень.
Его мой дед ещё, кажись...

...Какая ни на есть, а жизнь,-
....дарованная стариками...


Везде есть жизнь — и тут была своя.
Этой цитатой и ограничусь.


ДМИТРИЙ ЩЕДРОВИЦКИЙ "Поворот"
http://stihi.ru/2003/12/19-253  , номинатор: Владислав Сергеев
 
На перекрестке близ реки раздался дальний гром,
Жизнь завершала быль свою и к небыли вела,
Большая ива за любовь платила серебром,
Грозилась туча в вышине за темные дела.

А справа ранним детством пах непропеченный сруб,
А солнце покрывалось тьмой — сверкающий берилл,
Стоял над срубом человек, красив, силен и груб,
И крышу белую его он черным толем крыл.

Рябина вспыхнула — крупна, зерниста и в упор,
Большой цыпленок пробежал и скрылся в лебеду,
Хозяин выпрямился вдруг, в руке сверкнул топор.
— Эй, Катерина! — Крикнул он. И гром сказал: — Иду!

…И жар прохожего пробрал. И он, остановясь,
Пытался вспомнить — отчего ему, как дрожь, знаком
Вот этот миг, вот этот сруб? Растет ли с прошлым связь?
Или грядущее зовет невнятным языком?..
 
 
Зримый эпизод, но какой-то очень личный… Поэтому жар не пробрал, хотя интересно и хорошо написано, особенно финал.
 

МИХАИЛ АНИЩЕНКО-ШЕЛЕХМЕТСКИЙ "Дым Отечества"
http://www.stihi.ru/2012/04/10/4880  , номинатор: Владислав Сергеев
 
 
Опускай меня в землю, товарищ,
Заноси над бессмертием лом.
Словно искорка русских пожарищ
Я лечу над сгоревшим селом.

Вот и кончились думы о хлебе,
О добре и немереном зле…
Дым отечества сладок на небе,
Но дышать не даёт на земле.
 
 
Неожиданное стихотворение. Может быть, о далеком прошлом, а может - о позапрошлом лете. Лаконично, афористично и, как это ни жутко, вне времени.
НО: я не слышу индивидуального голоса автора. Как будто бы уже слышанная интонация и ощущение дежа вю.
 

РЕГИНА МАРИЦ "Дачное"
http://stihi.ru/2012/01/21/7463  , номинатор: Клавдия Смирягина-Дмитриева
 
Проснёшься, ткнёшься в коридор —
в густой пыли пасутся двери,
и спит стоваттная тетеря
заре весенней вперекор.
Обойные луга —
грибы
жиреют в пойменных угодьях,
и мохноногое отродье
плетёт ажурные гробы.

А ты стоишь,
жуёшь туман
безмыслия в минутных сотах,
и ждёшь, когда проснётся кто-то,
тебя заметит и —
в карман.
А там уютно, там тепло,
подушкой — мятная ириска,
слова щекочутся в записке...
Видать, родного припекло!

Вдруг слышишь: «Фить, ти-вить, ти-вить» —
и жмуришься, и мрёшь.
Откуда —
так тоненько, так острогрудо?
Ни выдохнуть, ни проглотить.
И рвёшься —
ввысь ли, под откос?..
И трёшь глаза —
а ты крылата
и машешь полами халата,
свистишь и тащишь пылесос.
 
 
В этом стихотворении не улавливаю многого.
Стоваттная тетеря — лампочка? Почему спит «вперекор»? В чем он заключается? (Если бы бодрствовала, я бы не спрашивала).
Про грибы и гробы — то же...
Дальше очень смутное что-то. ...жмуришься и мрешь. - Совсем зажмурилась?
Приходится верить на слово, что ЛГ крылата. Мне это почувствовать не дано...


НИНА ЛЁЗЕР "Напоминание об Ирине Эфрон, дочери М. Ц"
http://stihi.ru/2012/04/01/3072  , номинатор: Клавдия Смирягина-Дмитриева
 
Мне жить бы, жить без стихотворной лжи,
Не видя черновик её души,
Без лёгкости строки из глубины,
Как будто строки все запрещены
Ещё неумолимой диктатурой.
Писательница, что тебе в словах,
Когда дитя родное гибло… schwach*,
Лишённое бульона и микстуры?

Писательница, что тебе в словах,
И чем была забита голова,
И чем был полон взор, глядящий в небо,
Когда дитя твоё просило хлеба
В тоске необозримой и глухой
Среди тире и жадных многоточий?
Откуда бы понять трёхлетней дочке,
Что только так живётся не «с трухой…»**

Спрошу её, так много лет спустя:
Писательница, где твоё дитя,
Мычащее в загаженной кроватке,
Ещё не прочитавшее в тетрадке,
В каких углах скрывались палачи
Души, – в которой полная разруха?
Как будто та не ведала ни духом,
ни сном, что дочь – не просто вонь мочи.

*слабый (нем.)
**термин, используемый в стихотворении М.Цветаевой
«Попытка ревности»

Мне не надо напоминать об Ирине Эфрон. Я о ней не забыла. И я разделяю убеждение Достоевского в том, что нет оправдания ни миру, ни счастью, ни даже вечной гармонии, если для прочности их фундамента пролита хотя бы одна слезинка невинного ребенка.
С другой стороны, мне претит впитанное со времен пионерских салютов фанатичное обожествление «великих» с возведением в превосходные степени всего их касающегося с полным выхолащиванием всего человеческого, что отнюдь не было никому из них чуждо.
Поэтому я далека от мысли считать тему жизни и смерти трехлетней Ирины Эфрон запретной и кощунственной. Но, к сожалению, в литературном плане представленное стихотворение далеко от совершенства — по исполнению, а не по содержанию, которое для меня в этом случае убедительнее прозвучало бы в прозе, например.


АНДРЕЙ КРОПОТИН "Прогулка. Пушкин"
http://www.stihi.ru/2006/06/06-1836  , номинатор: Семен Кац
 
...Я очарован был, пока
Твоя зовущая рука
По лужам Царского Села
Меня к развалинам вела.
Мы шли с тобой без праздных слов
Сквозь тень церковных куполов
На берег озера вдвоем,
И каждый думал о своем,
Каблук вонзая в хрупкий наст:
Какой разительный контраст!
По праву руку - Божий храм,
Открытый солнцу и ветрам,
Сияя золотом крестов,
Ведет строительство мостов,
Что смогут (очень может быть!)
Сердца друзей соединить...
А слева - некогда красив,
Утраты боль провозгласив,
Весь в гребнях битых кирпичей,
Дворец стоит... уже ничей.
За нами выбор: и куда
Свой путь проложим сквозь года?
Мирскою бренностью сует
Он будет призрачно одет,
Иль Божий перст и Божий глас
Ему осмысленность придаст?..

Мне скорее Лермонтова напомнило («Мцыри»).
Жалко, что рифма в финальной строке неточная.


АННА ГЕРДМАР "Ниоба плачущая"
http://stihi.ru/2012/03/20/7159  , номинатор: Семен Кац
 
На семерых - стирай, готовь, корми
Мальчишек оголтелую ораву...
Сквозь яркий свет просеянные дни...
Здоровы? Сыты? Слава Богу... Слава...

Из дома сдуло всех по одному
Самумом злым Магниток да Турксибов...
Порадуешься редкому письму -
Умны! Красивы! Господи, спасибо...

Родные лица - ворохом... Держи!
Пока видны - замкни, захлопни ставни!
Так тихо-тихо облетает жизнь
Листвою жухлой фотографий давних...

Как претворилась плоть твоя и кровь
Непостижимой цепью превращений
В печать слепую справок, ордеров
Арестных, похоронных извещений...

Во снах - и там нет места уголку,
Где б за одним столом могли собраться
Размолотые в костную муку
На жерновах всех -измов, -наций, -заций...

Ловить наощупь непоседу-нить,
Привычно пустоту жуя губами...
Забыли боги в камень обратить -
Но время милосердно стерло память.

И, утирая влагу из-под век,
Глазами разбирать полуслепыми:
"... В земле той - Уц - был некий человек,
И было - Иов - человеку имя..."

20.03.2012

Строго, без надрыва, по-настоящему трагичном. Высокая нота без пафоса.
Мастерски по форме.


ИВАН ШЕПЕТА "В этом городе"
http://stihi.ru/2012/03/31/1376  , номинатор: Света Чернышова
 
Валерии Федоренко
почти А.Блок: гунны мы...(с роскосыми и жадными очами)
http://www.stihi.ru/2011/06/09/1279
1.
Точно конь в пальто,
заскорузлом, узком
(о, портрет не пишут таким савраскам!),
все пытаюсь слагать на забытом русском,
а понятней было бы на китайском.

В этом городе,
нашем,
живут китайцы,
фестиваль кино проводят по-каннски,
а стихов не читают почти,
поганцы,
и над словом искренним ржут по-конски.

Удила бы в зубы им да пришпорить!..
Сам от злости гляжу всё 'уже:
с плосколицыми вредно спорить,
плоско мыслящими к тому же!

2.
Нас прочтут, поймут.  Не грусти, Валера!
В этом городе,
"осколочно-жёлтом, щемяще-синем",
где так выпукла ночью
звёздная полусфера,
мы умрём, но уже никуда не сгинем.
Так и будем здесь
незабвенными именами
освещать дороги-пути влюбленным,
будто в посланной  с того света молнии,
телеграмме,
словом ласковым, золотым и червлёным!

А когда наутро выпадет снег,  не тая,
город, ёжась, примерит свою обнову,
тонкострунная пентатоника из Китая
будет аккомпанировать нашему слову.

2 апреля 2012,
Владивосток

Есть пища для воображения и размышлений. В том числе, о приплясывающей рифме.
В целом — понравилось. В частности — тонкострунная пентатоника из Китая, позволяющая надеяться, что не все плосколицие плоскомыслящи.


ЕЛЕНА МАРЦЫНОВСКАЯ "gently"
http://www.stihi.ru/2008/09/09/3102  , номинатор: Андрей Федосеев
 
осенняя колыбельная песенка

Сон никак не идёт под подушку к тебе,
хвостовым плавником не щекочет,
как подстреленный скоро уснёт при ходьбе
заводной механический кочет.

Засыпай, я зажму в кулачок тишину,
запишу на подкорку арбуза,
стайку страхов упорных с карниза смахну,
по добру подобравшись на пузе.

Засыпай, будет день – чтоб заполнить пробел,
не дают нам покоя – не надо,
я тебе расскажу про варяжский набег
на антоновку райского сада.

Засыпай, это надо ж такое уметь –
живота своего не жалея,
динозавры выходят на верную смерть,
но за верную жизнь не стареют.

Я тебе расскажу, как приходит зима,
будет холодно-жарко всем близким,
но найдётся всегда судоходный лиман
на окраинах невинномысских.

Засыпай, утаить бы как шило в мешке,
недотрогою нежность телячью.
Это яблочком осень хрустит в коробке
и ладошки под голову прячет.


Теплая интонация, образы, рисующие мир событий детского дня. Ощущение защищенности, уединенности и любви, хорошо переданное в заключительной строфе.


СЕРГЕЙ ШИРЧКОВ "Молочные братья"
http://www.stihi.ru/2012/03/05/188  , номинатор: Андрей Федосеев

В серебряных кофейниках – зима
(бразильские плантаторы в печали),
мы выросли, отстроили дома,
попрятались и свет повыключали.
Жаль времени,
особенно на сон,
и пойлом-то
пока не обедняли,
имеется сервиз на сто персон,
да некому разбить.

Ну не фигня ли?!

О буднях в эту пятницу ни-ни,
закрыты все склады и мастерские.
И вот…
мне не хватает болтовни
моих молочных братьев.

Есть такие.

Мы – мальчики, игравшие в войну
и выжившие в музыке дворовой.
Мы любим покурить на всех одну,
а проигрыши –
сравнивать с коровой.

Мы набожны, но мы…
не верим в храм,
для нас не эти жесты характерны.
Нам бабушки носили по утрам
напиток из одной большой цистерны.

Мы вы’хлебали вместе весь объём,
какой –
уже никто не помнит толком.

Нас нет!..

но мы друг друга узнаём
по кашлю…
по походке…
по наколкам…

А полночь так и рвётся на куски,
как жёлтые обои съёмных спален.
Забыть?..
но забывать – не по-людски,
хоть круг давно разорван и не спаян.

Бразилия отсюда далеко –
наверное, с полгода баттерфляем.

Нам холодно…
мы греем молоко
и курево у сверстников стреляем.

:)2012г.


Лаконичный портрет эпохи, написанный уверенной рукой.
Перекликается с «Балладой о детстве» Высоцкого, но голос, интонация — свои.


ARGENTUM "*** 10 000 шагов..."
http://stihi.ru/2002/07/21-245  , номинатор: Владимир Гавс
 
***

Десять тысяч шагов по тропинке, ведущей в закат.
Десять тысяч мелодий – и в каждой моё отраженье -
Обещанием нежности. Небо так близко – рука
Превращается в облако, в птицу, в звезду – ты уже не
умудренный скиталец, ты весь – этот радостный крик…
Встань на цыпочки…

***

День устал. День сползает всё ниже по стенам домов,
Он – смотри - оцарапал ключицу о твой подоконник –
и уходит на запад – наш город болеет зимой
как простудой… Ноябрь замирает… На старой иконе
взгляд у Бога печальный и странно похожий на твой -
всепрощающий, горький и светлый, глубокий- глубокий…
Я шепчу ему строчки стихов, я молюсь на него
И, с собой о тебе говоря, забываю о Боге.

***

Долетев до земли, лист теряет сознание. Вдох…
Метроном… камертон… до-минор… догори во мне… Выдох.
Как подарок - декабрь. Отчуждение… хрупкий ледок
Ожидания новой усталости. Комната с видом
На январь. Круглосуточно – ветер. И в каждом углу
Притаился крысенок-сквозняк. Полуночное соло
Водосточной трубы за окном. Многоточия лун
Сквозь заплаканный сумрак – как больно выходит осколок
Равнодушия…

***

Десять тысяч шагов в одиночество, в маленький мир
Где большие деревья, толкая друг друга под локоть,
Говорят о тебе… вспоминают, как были людьми,
И вздыхая, смолкают. Успей их услышать, потрогать
Каждый вздох, каждый темно-зеленый, с прожилками, лист,
Как ладошку любимой, погладить, почувствовать кожей.
Десять тысяч шагов… ты успеешь. Вздохни, дотянись,
Это просто как стон. Ты, наверно, когда-нибудь тоже
Станешь деревом…


Впечатление, что красивость — самоцель. Почему именно столько шагов по тропинке? Вряд ли они были сосчитаны? А если да — то немудрено и заснуть по дороге.
Что-то подобное — и в остальном.


СЕРГЕЙ АСТВАЦАТУРОВ "И вот он лес. И мы идём куда-то..."
http://stihi.ru/2010/11/12/391  , номинатор: Владимир Гавс
 
* * *
И вот он – лес. И мы идём куда-то,
где, старые подгнившие стволы
облюбовав, весёлые опята
толпятся. А небесное «курлы»
летящих птиц нам зиму возвещает.
А ноги тонут в глине потому,
что каждый Землю трудную вращает, –
не то бы просто сверзились во тьму
все города с машинами, ****ями,
салонами и с прочей чепухой.
Мы наберём. И дома будет нами
на сковородке ужин неплохой
доеден, уверяю, без остатка.
А что стихи?.. Они почти грибы,
что вырастают так – ну, для порядка.
Огромный мир под шляпкой у судьбы!

«Каждый Землю трудную вращает» - образ яркий, но уже открытый В.Высоцким: «От границы мы Землю вращали назад».
Опять «стихи» в стихах.
Мораль: салонные ****и в машинах на нашем горбу выезжают. Одни мы хорошие.


МАРИНА РАТНЕР "Пестрокрылая бабочка, летняя степь..."
http://www.stihi.ru/2012/01/10/1715  , номинатор: Ильдар Харисов
 
Пестрокрылая бабочка, летняя степь,
посиди у меня на руке.
Мы попробуем вспомнить, попробуем спеть
на чужом, на родном языке.

Голубые озёра мерцающих глаз
приманили зверьё и людей.
Это кажется чудом, но влага нашлась,
где, казалось, быть негде воде, –
и нахлынули пижма, цикорий, паслён,
проросло в тёплой почве зерно...
Я вернусь рассказать эту явь, этот сон
на звенящем наречьи цветном.

...Не спеши раздувать паруса-небеса,
исчезать-уплывать по реке –
прислонился к забору скучающий сад,
тени синие спят в холодке,
растянулся и дремлет вьюнок на стене,
перемыты в домишке полы...

Бог, который внутри, бог, который вовне,
бог, который чабрец и полынь,
создающий шутя, убивающий вскользь,
погости у меня на руке.

Золотые каникулы, время стрекоз,
циферблат на простом ремешке...


Немного слишком восторженно на мой вкус. И имя Божье упоминается — который вовне. Я всегда считала, что это слово надо применять с большой осторожностью.


САНЖАР ЖУБАНОВ "любовь синего волка"
http://www.stihi.ru/2011/07/18/7866  , номинатор: Ильдар Харисов
 
синий волк мой сидящий внутри меня
знающий путь к вечному небу
знающий все дороги ко мне

синий волк мой поющий внутри меня
мерцание клыков твоих белых
мерцание белого снега во мне

синий волк мой не спящий внутри меня
если хочешь шепчи губами моими прямо в огонь
и люби любовью моей этот воздух и чистую воду

Очень похоже даже не на перевод — на подстрочник с неизвестного мне языка.


АЛЕКСАНДРА ГЕРАСИМОВА "глубоководное"
http://www.stihi.ru/2012/04/01/4799  , номинатор: квота Главной редакции
 
по рутинному бездорожью нервозно мчась
вдруг захочешь к чему-то праздному присоседиться
наблюдать как не спится улицам в поздний час
как большие и малые бродят по ним медведицы
как теряет небо молекулы высоты
приспособленное человечеством для летания
как фонарь остановка аптечный пункт да и ты
превращаетесь в иссиня-чёрную океанию

25 августа 2011г.

Ночь — улица — фонарь — аптека — на своих местах, никуда не делись — и это хорошо. Но мне этого мало.


Из прочитанного выбрано и расставлено по ранжиру:

1. Владимир Мялин «Нет, рай не сад... А если бы и сад...»
2. Анна Гердмар «Ниоба плачущая»
3. Сергей Ширчков «Молочные братья»
4. Никола «Печальная ветеринарная»
5. Елена Марцыновская «gently»
6. Иван Шепета «В этом городе»
7. Дмитрий Щедровицкий «Поворот»
8. Дмитрий Холостой «на шаг опередив рассвет»
9. Михаил Анищенко-Шелехметский «Дым Отечества»
10.Артемона Иллахо «Синяя ветка»

Всем удачи!