Обзор 7 Ал-дра Коковихина. Вс. лига. Апрель 2012

Просьба ко всем читателям обзора выбрать самый лучший стих по Вашему мнению из пяти, представленных в обзоре, и разместить своё мнение в рецензии под обзором.









5 СТИХОТВОРЕНИЙ ВЫСШЕЙ ЛИГИ ("ОКНА", АПРЕЛЬСКИЙ КОНКУРС)


Читая по три-четыре сотни рифмованных текстов в месяц, неизбежно приходишь к выводу: обо всём уже написано-переписано, стихов - целое море, зачем подливать из своего чайника? Но пересматривая шорт-лист "Окон" (http://www.stihi.ru/2012/04/04/3936 ), очередной раз поражаешься тому, что всплывает множество (2-3 десятка) произведений, которым невозможно не удивиться. В высшей лиге нынче было мало авторов и мало произведений (около 30), все стихи замечательны и хороши по-своему, на высоком уровне. Выбранные пять чуть перевесили по эмоциональному отклику и градусу необычаинки, которая для меня (читателя) - как наркотик. Никакой объективности. Не до неё. Не удивлюсь, если будет много несогласных с моим выбором. Попытаюсь, конечно, объяснить...



1. Леонид Терех. версия 3. 1a. ups*
http://stihi.ru/2005/04/05-1209

В какие тонкие материи
Задрапирован наш визит,
Что даже сонными тетерями
На деревах кромешных зим
Мы тихих слов не прячем за щеку,
Анфасом солнце заслонив,
Когда нетрезвые шарманщики
Нас принимают за своих.

И в горны памяти расплавленной
Не мечем бисер и икру,
Но капитаны дальних плаваний
Нас допускают в ближний круг
Где, непутёвые, мы вскладчину
Спускаем жизнь на тормозах
И любят нас путеукладчицы
С распутным пламенем в глазах.

Но и не ратуя о вечности,
Чей привкус в нас неизлечим,
Мы холим зёрна человечности
В компосте следствий и причин
Где вы себя едите поедом
И где, покрошенный в салат,
Христос был тоже гуманоидом
Но из стажеров и салаг.

Как такое мне могло понравиться? Не знаю. На первый взгляд, абсолютно непонятно о чём (о ком) идёт речь. Вроде бы далеко не ясно, что хотел сказать автор, и нет никакой логики в образах (что так часто и справедливо огорчает Стран-Ника, очень близкого мне по духу редактора). Но стих-е как-то сразу хорошо "легло" и откликнулось как родное. М.б. какие-то далёкие ассоциации всё-таки сложились в единую картинку, а м.б. просто необычность и яркость отдельных строк перевесила. Попробуем разобраться. Кто такие "мы", что "слов не прячут за щеку", "холят зёрна человечности в компосте следствий и причин"? Кто эти "мы", которых "нетрезвые шарманщики принимают за своих", "капитаны дальних плаваний допускают в ближний круг" и "любят путеукладчицы с распутным пламенем в глазах"? Ключевыми для ответа являются заключительные строки: "Христос был тоже гуманоидом, Но из стажеров и салаг". "Мы" - это гуманоиды. Уже проясняется. Я, например, давно считаю поэтов инопланетянами. Но тут, видимо, определение шире, коль и Христос в их рядах. Вероятно, "гуманоиды" - это не только Андерсен, Блок, Вивальди, Дали (и т.д. по списку именитых космических товарищей), но и менее известные братья по разуму, время от времени поддерживающие связь с космосом. Народ обозначает их выражением "не от мира сего".
И действительно, они из параллельного...


 
2. Михаил Свищёв. По обе стороны
http://www.stihi.ru/2009/12/11/540

М.В.

               «Равна ли убо си вода есть,
               или едина слажеши?»
                (Повесть о Петре и Февронии)

в декабре ночнее село дворы
за гумном соседские Фешка с Петькой
третий час летают с крутой горы
на скрипучих санках и кто-то третий
неизбежный нежный как бежин луг
из кустов глазами им вслед елозит
на лихом ухабе кривой каблук
аккурат затянется под полозья
и секунды сцепятся в снежный ком
покачнется транспорт рванет и оба
ездока покатятся кувырком
с головой нырнут в кипяток сугроба
загорчит на нижней губе укус
и бело от мух кружевных тех самых
и поди рознится он лишь на вкус -
снег по обе стороны детских санок

Это стих-е интересно и подробно разобрал Дмитрий Артис (см. http://www.stihi.ru/2012/04/08/11077). Опираясь на "Повесть о Петре и Февронии", Дмитрий говорит о том, что автор взял эпизод из неё за основу и вступает в некий небольшой конфликт с первоисточником. Стыдно признаться, но "ни при какой погоде я этих книг, конечно, не читал", потому на заковыристый эпиграф почти не обратил внимания. Стих-е покорило меня своей поэтичностью, загадочностью ("кто-то третий неизбежный нежный как бежин луг"), ощущением живого движения, находками ("глазами им вслед елозит", "нырнут в кипяток сугроба"), а от тонкой лирической мысли "и поди разнится он лишь на вкус - снег по обе стороны детских санок" я был в тихом восторге...
В общем, не зря я слегка недолюбливаю эпиграфы. При внимательном и грамотном подходе к эпиграфу, как оказалось, загадочность заметно убавляется, а тонкая лирическая мысль превращается всего лишь в конфликт с первоисточником. Но необыкновенная и живая поэзия остаётся.


3. Михаил Свищёв. Ленинградское лето
http://www.stihi.ru/2009/09/08/3583

Ты носила юбки прямого кроя,
и часы, как ноги, казались длинными.
Мы искали места для нашей Трои,
но все было занято чужими руинами.

То, что было сверху, считалось небом.
Всё, что было ниже, звалось по-разному –
женщины стояли в очереди за хлебом,
мужчины пользовались общественным транспортом,

паузы заполнял разноцветный воздух,
облака меняли своё течение.
Кое-где порой проступали гвозди,
но мы не придавали им большого значения.

Раз в неделю случались ночные смены.
Ровно в семь звенели ключи от бойлерной,
и тогда у нас появлялись стены
соседкиной комнаты с сырыми обоями,

где шуршал сквозняк в пожелтевшей вате,
и комод гордился забытой варежкой.
…У нее были целые две кровати:
на одной умерла мама, на другой – бабушка.

Очень живое, открытое и непосредственное стих-е. Маленький и уютный мир со своим небом-хлебом-транспортом-воздухом-гвоздями-стенами-обоями. В нём можно жить. Благодаря точно схваченным подробностям ("где шуршал сквозняк в пожелтевшей вате, и комод гордился забытой варежкой"), всё максимально реально и представимо. Стих-е о любви. В первом же катрене сногсшибательный и удивительный для любовной лирики метафорический ход: "Мы искали место для нашей Трои, но все было занято чужими руинами". В тексте слово "любовь" и его производные не употребляются вовсе. Но есть "ты", есть "мы", есть память о "соседкиной комнате", память о мире, пропитанном "разноцветным воздухом" и неразрывно связанным с любовью.
На апогее погружения читателя в эту атмосферу ошарашивает неожиданная и впечатляющая концовка: "…У нее были целые две кровати: на одной умерла мама, на другой – бабушка". Помни о "море", как завещали древние. Тема смерти цепляет крепче любого крюка.
   

4. Майк Зиновкин. Сестрица Алёнушка
http://stihi.ru/2010/07/06/3335

Её апартаменты – с видом на лес и дол.
Её серенький козлик выгулян и обут.
Днём она собирает падалицу в подол.
И зачем-то одна ходит по вечерам на пруд.

Вся румяна, пригожа, замужем за купцом.
Ведьмы больше не лезут – ведьмам настал капут.
Сказка кончилась. И не самым плохим концом.
Но она всё равно каждый вечер идёт на пруд.

Там лягушек нестроен хор. Там черна вода.
Там огромный валун щедрым солнцем за день нагрет.
И её постоянно кто-то зовёт со дна,
Добавляя седых волос да десяток лет.

А наутро опять: молода, весела, легка.
Кабы знать, что притворство – самый тяжёлый труд!

Ни с козла молока, ни супругу родить сынка -
У неё снова вечером: камень, тоска и пруд.

Поразительная проекция сказки на обыденную жизнь. До мурашек реалистичное послесловие к сказке. "Сказка кончилась. И не самым плохим концом. Но она всё равно каждый вечер идёт на пруд". Похоже на то, что немного раскрывается загадочная женская душа. Не до конца раскрывается, загадки ещё остаются! Наверно, почти в каждой женщине скрывается такая сестрица Алёнушка. У каждой есть свой "пруд" прошлого. Да почему у каждой? У каждого...
Вроде бы довольно простые вещи рассказаны, но стих-е не отпускает, выделяется, поблёскивает по-особенному и заставляет к нему возвращаться.


5. Майк Зиновкин. ПЖ
http://stihi.ru/2010/02/18/4348

Перебираю слова, как чётки – не наскребается на сюжет.
И очень хочется выпить водки. Настолько очень, что я уже.
Затем вторую. За нею – третью. И мысли больше не о стихах.
Февраль промчался – и не заметил. С зимою нынче полнейший швах.
А, впрочем, разве с зимою только? Куда ни плюнешь – сплошная жесть.
От силы воли осталась волька. И не поможет Хоттабыч здесь.
А жаль: я б – трах-тиби-дох – и в дамках. Не удержался б своей стези.
Но жизнь – тельняшка. К тому ж – с изнанки. Отучит быстро тебя бузить.
А счастье спрятано леприконом на том конце разноцветных дуг.
О нём лишь старая Йоко Оно ещё, нет-нет, да припомнит вдруг.
И то всё реже. Летят мгновенья, стирая пёстрые миражи.
Люблю, когда убивают Кенни, поскольку сам перманентно жив,
И не планирую вешать кеды на гвоздь в ближайшие пятьдесят.
Пускай не хмурятся майковеды. Я пью четвёртую – за «лося»!
И не закусываю икоркой – зачем мне сонм нерождённых рыб?
И чую, что начинает торкать. И потихоньку иду в отрыв.
Увы, в пампасы костей не кинуть, и я, как тысячи нас везде,
Сигаю в чёртову паутину, не в силах пальцы держать в узде
И там резвлюсь в перекрёстных ссылках в процессе пятой/шестой/седьмой.
И допиваю уже бутылку. И вновь вываливаюсь домой,
Где в полусвете настольной лампы опять нетрезвый уснул почти.

И пропущу, как дежурный ангел тихонько снимет с меня очки…


Очень личное, откровенное до дерзости стих-е. Подобная поэтическая смелость редко встречается в стихах, даже у самых безбашенных поэтов. Тут мне подскажут, что не следует отождествлять лирического героя с автором. Но в том-то и дело, что здесь особый случай, ЧП, когда автор отодвинул ЛГ от микрофона и говорит своим голосом сам за себя. Честно, без приукраса, нанося удары по себе, стебаясь-издеваясь над собой и своей жизнью. Запредельная вещь. Осязаемая и проникающая. Чистый спирт, как сказал о ней один из рецензентов...
Отбросив эмоции, можно заметить и мастерство, и рифмы, и опознавательные поколенческие значки (Хоттабыч, Йоко Оно, Кенни) взрослого ребёнка, и отдельные замечательные находки ("От силы воли осталась волька. И не поможет Хоттабыч здесь"), и трогательную до кома в горле концовку. Но зачем же отбрасывать? Это я про эмоции.


Итак, гуманоиды, катание с горки, воспоминание о любви, сестрица Алёнушка, пьяное самокопание - вот что получается по темам. Занятный набор. Полный разнобой. Вот о чём надо писать (шучу)! Не думал, что такое меня может поразить или взволновать до кончиков волос. А поди ж ты, и поразило, и взволновало! Вот что делает настоящая поэзия. Вот что объединяет эти удивительные тексты.






PS. Всех, кто принял участие в народном голосовании по этому обзору, приглашаем на нашу 2-ю конференцию в июле 2012 года:
http://www.stihi.ru/2012/03/30/9854