В ожидании Святогора

По России плывут корабелы,
как по мёртвому морю плывут.
Богатырь крепкорукий, дебелый –
где? И как его нынче зовут?
Вспоминается мне, как бывало,
при свече с незапамятных пор
мать-старуха сынов утешала:
«Погоди, вот придёт Святогор!»

Есть такой поверье, что спит он
до поры, пока можно терпеть. 
А потом встанет скальной защитой
для Руси, и врагам её  - смерть.
Только время всё громче да лжище,
измельчали душонки, больны.
Что же он, Святогор, не отыщет
что ли, путь до родной стороны?
Или он богатырской перчаткой
отмахнулся от нас, как от мух.
И над Русью всё тихо, да гладко,
и потух огонёк от лампадки,
и огонь в русском сердце потух.

Что ж, и будем мы ждать Святогора
до скончания наших веков?
Зной. Полынь. Лопухи у забора.
Русь святая – Страна Дураков.
Дать пинка бы тебе, да покрепче,
как мечтал юный Лёша Пешков,
наслаждаясь природой над речкой –
Волгой - грязной, широкой, беспечной –
словом, русской до костных мозгов.