И, если выбирать, скорее, Питер

    Хочу исчезнуть, всем сказав «простите», хотя, наверно,
легче написать. И если выбирать, скорее, Питер.
    Придти на мост и просто помечтать. Хочу, в карман запрятав старый плеер,
закрыться капюшоном от дождя, и долго-долго ждать, что повзрослею…
    …Вы проходите, мимо проходя…
    Хочу Невой напиться, как свободой, хочу до капли всю её испить,
и захлебнуться той столичной модой, где, в принципе, полов не различить,
где мальчики в зауженных штанинах, девчонки в юбках – maxi с два ремня,
где все определяют по машинам и, в общем-то, всем пофиг на меня.
    Но этот город, этот старый город, я так люблю, как если б в нем жила.
Но, сколько не махай как семафора, уже не отрастут мои крыла.
А мне они, наверное, ни к черту, отсюда никуда не улечу.
Ревнивый город сжал в тиски аорту, а я сопротивляться не хочу.

    Однажды ты и сам меня разбудишь, и даже небо нам не скажет «нет»;
так иногда бывает, если любишь. Дождись меня, и я скажу «привет»,
и я приду дождем в слепое утро, который опьянит как крепкий ром.
Ты засверкаешь влажным перламутром, коснешься хрупких плеч своим ребром
и, как обычно, под дождем замолкнешь, на время: без забот и суеты.

И даже ты… и даже ты промокнешь, старинный мудрый город. Даже ты…
Промокнет все: мосты, асфальты улиц, дома… и даже небо сменит цвет.

«Эй, девушка! Ну, что вы там, уснули? Я повторяю: будем брать билет?»