Признаться, чаще порываюсь
Я написать вам о любви,
Как будто под руку толкают,
И в ухо шепчут: «Напиши!»
А кто толкает, я не знаю,
Быть может ангел или черт.
Поколебавшись, уступаю
И принимаюсь за экспромт.
Когда бросает возбужденно
Свой взгляд лирический поэт,
Во всём, что есть, отображенным
Любви он видит силуэт.
Всё истекает алой кровью,
Везде немыслимый восторг.
Он, околдованный любовью,
«Однушку» превратит в чертог.
А как тоска его безмерна!
Как слёзы проливает грусть,
Как мрачно без любимой, скверно…
Я передать вам не берусь.
Без милой жизнь невыносима,
Не в силах дальше так страдать,
К виску уж дуло подносимо…
И он спешит всё описать.
Я, с прозаической любовью,
Стою, открыть не смея рта –
Фломастер не заправил кровью,
Чтоб чувством мазать по холстам.
Приток крови, игра гормонов,
Привычка, долг, судьба, семья…
Мне далеко до эталонов,
Но я любим, люблю и я.
Про любовь
© Copyright: Владимир Оттович Мельник, 2012
Свидетельство о публикации №112020708718
Свидетельство о публикации №112020708718
Рецензии