Всё не уходит наивняк,
Застрял, как в горле кость.
И голос разуму не внял,
Стучит по тротуару трость.
О, не к лицу мне полнота,
Куда мне дальше плыть!
Но где ж былая красота,
Так быть или не быть?!
Вот прострелил в спине прострел,
Лекарства надо перебрать.
И третий уж пропел петух,
Как дочь Адамова ребра.
Несётся извращённый вопль,
Всё бивнем бьёт единорог,
И больше нет ни сил, ни воль,
Чтоб боли выгнать за порог...
Но отпустило и прошло,
Совсем другая стала явь.
Как в мире, Боже, хорошо,
Ты радость жизни мне оставь!
Прострел
© Copyright: Леон Маринеро, 2012
Свидетельство о публикации №112010903890
Свидетельство о публикации №112010903890
Рецензии