В переходе

В переходах спешим, проходя,
мимо странных, стоящих у стенки,
на работу, и мысли все там, гул метро,
тёплый ветер зовёт из подземки.

И потоком течёт люд земной,
за какими-то целями свыше,
лишь мелькнёт им по краю пятно,
чей-то голос, не будет услышан.

Лишь споткнувшись случайно,
шнурок, и к ботинку пониже
склонившись, слышен будет
вдали голосок, он, как шелест,
невидимый свыше.

Ручка бледная тянется к вам,
вы подайте на хлебушек, дядя,
и стоит, сколько времени там,
на чужих убегающих глядя.

Что-то вдруг поперхнётся в груди,
будто в стенку ударился больно,
а рука уж к карману ползёт,
мысль стучит, надо дать, только сколько?

Вспоминается нищих отряд,
специально своих расставляют,
но глядишь в ледяные глаза,
сколько боли, и тут понимаешь.

Дать, не дать уж не в этом вопрос,
неужели креста на вас нету,
и ребёнку десятку суёшь,
чтоб подальше бежать без ответа.

И неважно Христос там стоит,
или член этой нищенской банды,
вроде совесть свою оплатив,
ты несёшься в вагон, чтоб забыв,
снова чести пропеть дифирамбы.