Пригретый сон
тебя, уставшую слегка:
иль от забот, ненужных встреч ли -
чем так забита голова,
и убаюкает в потёмках
пьянящей музыкою сна,
из глаз луны что льётся в окна,
хоть меланхолией полна -
сама бледнеющая в сини.
И - мягкий свет к ресницам льнёт,
слепляя их -
луна наивно,
в окно поглядывая, ждёт...
Огонь - поленья обвивая -
теплом ползёт к ногам твоим.
Лишь бой часов не понимает:
в минуты те - ты уж не с ним...
Свидетельство о публикации №111121707185
Наталия Журавлёва 18.12.2011 00:54 Заявить о нарушении
Вера Гиоргадзе 27.12.2011 00:56 Заявить о нарушении