я

Я не поэт, не поэтесса,
Не знаю просто, как мне снять
С души и тела - гнев и стрессы,
Со лба - тревожную печать.

Я прибегаю к рифме милой
И напиваюсь ею всласть,
Она дает в словах мне силы,
Над неподвластным в жизни - власть.

Здесь я могу быть королевой,
С венцом Сатурновых колец
Неискушенной, юной девой,
Стать чистой музой для сердец.

Умею пострадать красиво,
Излить всю душу аж до дна,
Смахнуть с ресниц слезу игриво,
И не бояться, что одна.

В стихах я выгляжу умелой,
Душою, лапочкой, мечтой,
Коль захочу, так буду смелой,
А иногда и ведьмой злой.

Наговориться с целым светом
Мне помогает мудрый слог,
И обратиться за советом,
Да знать, что слышит меня Бог.

В строке любима и, возможно,
Уже порядком много лет;
Что мне в миру осмыслить сложно,
Тут открываю новый свет.

Итак, как психоаналитик
Нужна мне рифма, иль скорей
Для восхищений, для наитий...
А вот вопрос: нужна ль я ей?