В ущельях прятались туманы,
Стекая медленно с холмов.
По их вершинам свет багряный
Ласкает старых пастухов.
Блестит роса на паутине,
Парит на солнышке кора,
И разноцветною картиной
Выходит лес из-за бугра.
Я в предвкушении охоты,
Той – тихой, что всегда любил,
Шел к лесу по росе глубокой,
Сонет грибной в уме лепил.
Шум городской исчез за лесом,
Я не спешил к заветным пням –
Всё было празднично-чудесным!
Для счастья много ль надо нам?
Я обходил свои владенья,
Промок до нитки – ерунда!
Какие чудные мгновенья!
Как жаль, что только иногда…
В лес
© Copyright: Владимир Оттович Мельник, 2011
Свидетельство о публикации №111101602502
Свидетельство о публикации №111101602502
Рецензии
