Четыре часа, как вечер, а я все еще жива,
бросаю бокалы смерти и чувствую, как земля
за каждый глоток сжигает пшеницу в моих полях.
Когда сердце пусто так до пустоты в руках,
и ваши стежки на шляпах гирляндой срывает вниз,
когда прерываешь паузу, но обрываешь жизнь.
Стираются грани правды, сбегают к корням волос,
и смех до потери пульса, а пульс до потери слез.
И рвать воротник на платье - не значит уметь дышать -
за каждую смерть в бокале приходится отвечать.
До всех не убитых горем дойдет эйфории след.
Четыре часа, как вечер, как яростный звон монет,
как бесконечные решки раскаленно по голым плечам,
ниспадают подолом паршивым, заливая улыбок шрам.
В каждой второй петле свернулся клубком коллапс,
в каждом втором окне праздно угарный газ
травит пшеницу в пыль, антиквариат и пепел.
Нет повести печальнее - есть вызывающая трепет.
Бескрайним полям
© Copyright: Творческий Беспорядок, 2011
Свидетельство о публикации №111092900258
Свидетельство о публикации №111092900258
Рецензии